Смеркается. На окнах небольшого ресторана сверкают гирлянды. Тихая музыка, мало людей. За окном валит теплый, мягкий снег. Вокруг свечи, аромат какого-то глубоко спокойствия окутал меня. Глаза бродят по залу и находят руки. Руки мужчины. Он держит бокал с вином, иногда постукивает пальцами по столу. Эти пальцы! Такие тонкие, длинные, изящные. Наверное, он пианист. Играл когда-то в таких же ресторанах, с такими же гирляндами, где-то под новый год. Легкие морщины расползлись по красивым рукам.. лет 60 какая-то грусть виднеется в этих морщинах, то ли за ушедшую молодость, то ли за вечное одиночество музыканта. Длинные, аккуратные пластины ногтей. Точно, аккурат, изыскан до последней капли. А вот я вижу небольшие белые полоски на указательных пальцах. Эмоционален. Так и рисуется картина – он молод красив, в расстроенных чувствах, открывает крышку рояля и неистово начинает играть, каждый звук, как удар. как Реквием Бетховена! Прекрасно!
Я отвернулсь от окна, отвлеклась от мыслей, унесших меня в прошлое совсем незнакомого мне человека, хотела взглянуть на его лицо. Но на столе остался лишь бокал недопитого вина, отливающего блеском красных свечей