ГЛАВА 8
Вечером я кормила мужа ужином. И он мне рассказывал, как прошел его день рождения, а я только кивала головой, потому что не соглашалась не с одним его словом. А я вас хочу спросить Вы поверите тому, что я сейчас напишу?!
Утром мне муж сказал, что выполнил мою вчерашнюю просьбу и сделал меня ведьмой. Вы думаете я поверила? Ладно, он мне ещё голову постоянно выкручивал своим волшебным дневником, который у него хранился в ящике письменного стола, который запирался на ключ. А ключ он постоянно прятал в разные места. Я не знала где ключ, сколько не искала. Муж мне звонил каждый день и говорил, где его найти. Я брала ключ, отпирала письменный стол мужа, доставала дневник и в литературную форму переводила то, что там было написано. Например, сегодня днём я написала следующее:
Вечером за разговором, он, уплетая жареную курицу с гречкой, врал, не останавливался.
- Лен, сегодня волшебный день, я так устал. Сегодня у меня день рождения.
- Блин, слушай Стас, у тебя, каждый день, волшебный, у тебя каждый день - день рождения. Это безобразие. Кто в это поверит? У меня нет столько подарков, чтобы каждый день их тебе дарить. Что такого особенного сегодня то произошло?
- Ну сегодня родилась ты.
- Как и я ещё?
- Ну ты же просила тебя сделать ведьмой.
- Я не просила.
- Ну ты же вчера это написала.
- Ну и что?
- У нас же роман волшебный. Что напишешь в него всё сбывается.
- Да, ладно тебе заливать.
- Я не заливаю. Я заливал сегодня за воротник всю ночь. Угнал машину, гонял по Москве, а потом сжёг её. Могу фотографии показать. Веришь?
- Фотографиям поверю. Тебе нет.
И он мне показал фото сгоревшей машины. Он сфотографировал её на свой волшебный телефон. Было утро. Время фотографий было 9 часов.
- Слушай, как ты мог сделать фотографии если уходишь из дома в девять?
- Ну я же волшебник. Что мне стоит.
- Всё равно не верю упёрлась я. Ты спал сегодня со мной в кровати. Ты не мог гонять по Москве пьяным.
- Вот, теперь Викуль, ты мне нравишься. Ты перестала верить всему, что я тебе рассказываю. А ты не веришь, что ты стала ведьмой, - сказал Стас и засмеялся.
- Тогда называй меня Кирой, как я написала у себя в волшебном романе, - пошутила я.
- Если я буду тебя так называть, то ты всё забудешь. Имя Виктория – волшебное. Когда я тебя так называю, ты всё помнишь. Ты у себя в романе можешь быть кем угодно. Но для меня ты Вика.
- Хорошо, согласилась я. Я роман поделю на две части, в одной я буду Викой, писательницей, а в другой Кирой – ведьмой.
- Очень рад за твою творческую находку. Ты Молодец, как я сегодня утром, когда положил трусы в стиральную машинку.
- Ну хоть что-то я тебя научила тебя делать.
- Спасибо. Наша машинка волшебная. Как великому волшебнику мне нужно заметать следы.
- А когда ты научишься класть туда носки? – спросила я, потому что устала бороться с мужем. Он вечно приходил домой под мухой. Если поздно, то вообще отказывался от ужина. Или сам колдовал на кухне с волшебным холодильником, когда я была уже в кровате. Потом он приходил в комнату. Целовал меня. Садился на кровать. Снимал носки и бросал и куда попало.
- Никогда. Это выше моих сил. Я же волшебник. В том, что я их бросаю куда попало, есть моё волшебство. Ночью, когда ты крепко спишь, я встаю, одеваюсь в одежду, которую тут же снял перед сном и отправляюсь творить чудеса.
- Думаете, я верила? Я же обычный человек. Я просыпаюсь ночью. И муж рядом. И его одежда на месте. Я же не в дурдоме живу. Ладно его дневник, который, как он утверждает только в полночь заполняется записями о новом дне. Это он сводит меня с ума. Я не могу найти ключ, который не понятно куда муж засовывает. Я не вижу, чтобы он сам писал в свой дневник чего бы там не было. Я наблюдаю за ним по утрам. Он запирается в ванной. Может там он пишет, а потом как-то подкладывает дневник на место. Но из ванны, он ничего не выносит и в письменный стол ничего не кладёт. И пока в ванне, ящик закрыт и после. Уж я точно не могу поверить, что дневник телепортируется в стол. Я не сумасшедшая. Но днём, всегда после двенадцати, муж звонит, говорит, где ключ. Я достаю дневник и читаю, что там написано нового.
Вот сегодня. Пять минут назад муж позвонил. Сказал, что ключ в носке, в котором он был вчера. Но до обеда его там не было. Я вывернула носки и положила их в стиралку. Как он там я вас спрашиваю оказался? Откуда муж знал, что я не постирала ещё носки. Ведь если бы я постирала, я бы их погладила и положила на полку. Как бы я нашла нужный носок? Поэтому носки муж покупает себе сам. И каждый раз разные. Каких у нас только носок нет. После стирки, замучаешься сортировать. Благо все разного размера и у каждого слой рисунок. Вот ведь как удобно. А раньше, в недалёком прошлом, носки только с одной чулочной фабрики можно было купить. Как спрашиваю Вас мне найти нужный, вчерашний?
Похоже сегодня я на самом деле стала ведьмой. Вчера ещё я не задумывалась о таких мелочах. А сегодня муж меня свёл с ума водой на полу в ванной. Сегодня? Или вчера это было? Или завтра будет? Вот блин, как память отшибло. Чудеса какие-то прям. Вроде сама не изменилась. Или не помню. Надо паспорт найти, посмотреть, кто я теперь. Во, нашла. Фотография моя, только имя не моё. Или моё? Виктория Фёдоровна Игнатова. Фига, себе. Я же вчера была Птушкиной или Кукушкиной или Птичкиной, Синичкиной вот блин не помню. Надо перечитать что я вчера писала.
«Ух ты слава богу нашла. Почему то я написала, что не хочу быть Петуховой. А имя? Вот блин, девичья память. Сколько мне по паспорту то», - листала я машинально страницы взад и вперёд.
Штампа в паспорте никакого не было. Вспомнила, как муж говорил, ну то есть я писала, что он говорил, как штамп меняет личность. У великих людей штампов быть не должно. Интересно бы посмотреть паспорт Стаса. Кстати, почему Стаса? – задумалась я. Мне кажется его по другому зовут. Надо будет перечитать первые главы. Почему то на моей страничке только главы с четвёртой, потом вторая и третья, сегодня до обеда выложила пятую, где описала вчерашний вечер и сегодняшнее утро. Он сведёт меня когда-нибудь с ума. Сейчас изучу новый паспорт, достану дневник и разберусь.
Так, хотела посмотреть дату рождения. Вот нужная страница. 19 января 1977.
Всё сажусь читать главы…. Прочитала. В четвертой есть ссылка на какую-то другую авторскую страничку. Щёлкнула. Сайт какого-то писателя. Вот мои первые три главы, только название другое. Читаю. Прочитала. Да уж. Теперь я знаю, как зовут моего мужа, его друга, какого-то Мишу и ещё кучу имён, которые мне пока ничего не говорят. Наверное, отгадка в дневнике. Открыла ящик. Взяла дневник. Читаю. Да. Ужас какой-то. Столько материала для работы. Он наполовину исписан. Откуда я спрашиваю это всё. Вчера ничего не было. Муж спал, хотя и утверждает обратное. Когда утверждает сегодня? Вчера? Я вообще где ключ то взяла? У меня вроде бы дочь была? Квартира вроде наша. Две комнаты. Моя и мужа. Моя и мужа? Мне что всё это сниться или приснилось? Я сошла с ума. Точно.