Не выдержав, душа поэта
Ничком упала на асфальт.
"О, Критик, ты - гроза куплета,
За что же снял с работы скальп?"
"Мой Рифмоплет, родной, за что же
В обиде, милый, на слова?"
Тот вскинул руки к небу. "Боже!
Я рифмоплет?" "И то - едва..."
На сим их диалог закончен.
Мораль? На правду ты не злись!
Не лезь на стену, рож не корчи -
Ты стих поправь и улыбнись!