Все мы, по сути, дети. Все мы ждем чего-то. Ищем.
Не находим.
Остаемся в одиночестве. Наблюдаем, как крысы бегут с корабля, быстро перебирая тонкими лапками… Крысы эти - люди.
Сидим в своих комнатах, прячемся в опиумном дыму и нескончаемых бокалах вина. Изливаем душу незнакомым близким в Интернете. Верим, что они помогут нам. Что мы им нужны.
А они бегут.
Так же, как крысы сбегали с наших кораблей, которые мы нарекли Титаниками, да Бисмарками.
Мы прячем свои слезы в синтетическом плюше мягких игрушек и ждем чуда под Новый год.
Мы мечтаем войти в историю.
Мы верим своим родителям, когда они говорят «люблю» и целуют нас перед сном.
Разбрасываемся словами и деньгами, жалея, однако, подать пять рублей нищему, сидящему возле перехода в тридцатиградусный мороз в инвалидной коляске.
Все мы, по сути, крысы.