В холодной, голодной степи не пишутся стихи.
В промёрзшей дороге сосульками глины застыли, покрытые злобою тины.
Одни лишь поэты вещают с похмелья,
Что сани с кобылою – это праздник, к веселью.
Стальная Россия в снегу…
Дорогу найти не могу.
***********
Колокольчик - дин-дин-дин,
Кто скопытился там, Зин?