Лежу. Покорно слушаю свои мысли. Вот уже дней пять подряд совсем не могу согреться. Правая рука холоднее левой. Неудивительно. Ей держу ручку цвета вишни, ей пишу все это неровным почерком.
Седое-седое небо, жаль, солнце нынче не купишь. Я скучаю по тому, как оно слепит, заставляя морщинки на лице собраться вместе. Мой дом меня убивает. Хватит тишины, одиночества тоже. Мне бы броситься бежать куда-нибудь. Такое желание появляется, если толкает отчаяние. Идти, куда глаза глядят. Ехать, куда маршруты ведут. Промерзнуть до мозга костей, вернуться поздно домой. И снова плед, и снова греться. И слышать тиканье часов: одна-одна-одна...