Я – строка, я строга,
Я побуквенно ровно
Не мельчу... Я взлечу,
Увлеку полюбовно...
Черно-белым взмахну,
Смысл вдохну, ожидая,
Как у чуткого сердца
Внутри замирает...
Что во мне? Я – строка,
И я в сонме таких же
Становлюсь единицей,
Прислужкою книжной...
Я плыву – пред глазами,
Которые слезы
Затуманят от нежной,
Глубокой занозы...
Я лежу, но стремлюсь
Четко горизонтально
В позвоночнике смыслов,
Доступном сознанью...
Я строптива, когда
Кто-то очень усталый
Через силу меня
В этот свет выпускает,
Но я мчусь в ясной глади
По белому полю
От свободы, которую
Не беспокоят...
Я строка! И в сто крат
Я сильнее, живучей,
Когда выстрелят мною
От боли певучей!
О любви или смерти,
О счастье и воле –
Мной заряжен источник
Живой многоствольный.
Чей-то взгляд заприметит
Мою неказистость,
Если мной пренебрег
Автор суетно-быстрый...
Я строка, претерплю
Все на свете, пожалуй,
Кроме клякс и рванья,
Да ужасных пожаров...
Все и вся отражаю,
И в стаях привычно
Мне вниманье клевать
Ваше с радостью птичьей...
И болею, и плачу,
Кому-то мерещась,
И поэт меня выдохнет
Музыкой вечной...
Я строка... Настрогать нас
И просто, и сложно,
И ношу я слова в себе
Часто тревожно...
Я строка – стрекочите
По клавиатуре,
Но заботьтесь о цели
Моей и фигуре...
В тишине я засну,
Перекормлена чувством,
И озвучат меня
Первозданно и устно.
Я останусь цитатой,
В романах, в поэмах –
Незачеркнутой, четкой,
Живою, нетленной...
Обо мне забывают,
Но помнят о смыслах,
В литоркестре – по жанрам
Я издавна числюсь...
Я строка. Соль моя –
На бумаге пространства...
И судьба мне – великой
И скромной остаться…