Не крикнешь вслед, не бросишься вдогонку,
Когда уйду в запале, сгоряча.
А если и удержишь: что в том толку?
Как жертва в ожиданьи палача,
Томиться буду в карцере-квартире.
Метаться от окна к входной двери,
В безумном ритме, мысленном пунктире,
До утренней губительной зари!
Подумай про себя: «Она вернётся...
Пускай уходит, здесь не Колыма.»
Лишь, бабочка в стекло тихонько бьётся,
...так странно...вроде бы, зима...