И вот уже болезни след негромкий
роняет волос дивный, вновь заря,
и просыпается под утро – шарик ломкий
над дыбой облачного алтаря ...
и вновь в окне сияет луч совковый.
и как всегда сплиническая грусть
преображает мысль в венок бессонный…
и машет временем усталый Пруст…
о, как мы вовремя таим воспоминанье
о будущем своем, угодливом искусстве…
и как мы стойко, хмуро выпиваем
лекарственный ликер безумства…