И утра осколки
Составят головоломку -
Загадочный пазл.
И кто-то мне медом намазан -
Твой тонкий запах волос
Запомнит подушка,
Любовь - не игрушка,
Ведь вот в чем вопрос...
Снова Декабрь....гламурного цвета неспелой зари. Коллективное предновогоднее сумасшествие. Ждут люди. Чуда чудесного и чуда чУдного. Ч-у-д-а! Требуют. Подавай его на блюдце, всенепременно с позолотой и каймой а-ля гжель под чеканный шаг курантов и елово-мандариновую мишуру. Скуден мой ассортимент, в наличии только завалящая рефлексия.
Что это?! – трепыхание исподним перед публикой, вечно жаждущей чего-нибудь эдакого, пережаренного и, нередко, дурно пахнущего... Вероятно. Вполне. Стихотворные потуги – ну куда ни шло. Редкий гурман, попробовав подобное «блюдО», заподозрит намек на неудобоваримую «пряность». Подумаешь, любовная лирика... посвящение-признание... «энтих поэнтов» все равно без поллитры не разберешь. То то и оно...
Декабрь... Гремучая смесь забористого мороза и нежного чувства. Убойный коктейль. Хлебаю жадно, как в последний раз, не в первый. Любуюсь тобой. Фразы-подначивания хлещут по щекам, проявляя стыдливый румянец. П-р-о-в-о-к-а-ц-и-я!
К чёрту скабрезные ухмылки общих знакомых, вкупе с их помадно-сахарным ханжеством. Клубничка-с...К черту...Такси, такси! Полцарства за такси! Сигарета. Последний лестничный пролет. Поворот ключа. Кофе сбежал... Смакую наготу. Швыряю себя к твоим ногам. Всё распластано на «до» и «после».
Ты выплевываешь в трубку просроченный вердикт: не было ничего. Нет. И не будет. – Забавно...до слез, колких, щедро приправленных солью на раны.
Скоро январь... Я прощаю тебя в непрощенное воскресенье... П-р-о-щ-а-ю...