КРЕСТ
Начертанная на роду
Судьба диктует мрачно:
«Твой Крест – живьём гореть в аду,
Король в обличье прачки!».
Болезненно. Зато светло
Разводится руками.
И пусть души огромный клок
Растоптан каблуками
Чужими. Важный господин
Месье Счастливый Случай
Толкает в спину,– ты один,
Весь светишься, как лучик.
Всем неприятностям ты рад.
Ты, знающий с начала,
Что был рождён, как верный раб
Огромного причала,
Которому названий нет:
Искусство – не искусство…
Вдруг ослепит, как божий свет,
Тебя шестое чувство! –
Мир станешь кожей понимать,
И, записавшись в маги,
В поэты – ни жена, ни мать –
В навозе ищешь маки…
Когда привычка быть шутом
Затмит другие чувства,
Обвив страданьем, как жгутом,
Рождается искусство!