Я теряю себя. Все меньше остается ниточек связывающих меня с жизнью. Я сплю. Мне нравится спать и не нравится просыпаться. Что есть сон, как не смерть? Во сне я лишаюсь личности, она проявляется только в кошмарах, когда, напрягая еле-еле ощутимую волю, я бегу от опасности или сокрушаю врага. В остальное время, я просто скольжу в вязком межмирье и предпочитаю полнейшее отсутствие видений. Я пишу свою сагу на бескрайних просторах подсознания, пользуясь по преимуществу не словами, а обрывками затихающего их эха. Я выращиваю не мысли, а ощущения. И они не требуют выражения, а того более, описания. Последний мотив жизни – любовь, спрятанная в самом далеком углу моего Я, еще стоит за жизнь, и сыплет чудеса и чистейшие изумруды в мои ладони; но не прельстит меня и этот обман. Человек верит в борьбу добра и зла, но не ведает, что это лишь ширма. Настоящая борьба – единоборство Смерти и Жизни, где Жизнь всегда права, а Смерть всегда одерживает верх. Настоящая борьба – единоборство бесконечного и ограниченного, где Смерть всегда – центр притяжения, а Жизнь – неистребимый мох, питающийся соками самой Смерти.
Исполнил ли я уже свой танец? Исчерпал ли чашу заблуждений? Скажи…