Жил был мальчик. Это был вполне обычный мальчик: у него были две руки, две ноги и даже голова. Но не было у него музыкального слуха.
Это совершеннейшие пустяки, если у человека нет музыкального слуха. Он точно так же, как и все, может любить музыку. У него, как и у всех, есть любимые песни. Человек без музыкального слуха очень любит петь, и поет он громко и с удовольствием. Но кроме него это больше никому не нравится. Потому что не попадает этот человек в ноты...
Вот и этот мальчик был таким человеком. Когда он был маленьким, он пел, а родители говорили: «Как хорошо он чувствует ритм!» Но когда он подрос, они все чаще стали говорить ему: «Пой тише!» Или: «Что ты дома орешь? Иди гулять!» Или вообще обидное: «Иди делать уроки!» И мальчик понял: его музыка не приносит людям радости.
Это ничего, когда у тебя что-то не получается. Ведь если потренироваться, то должно обязательно получиться. И мальчик поехал летом на дачу к бабушке – тренироваться.
Дача у бабушки со всех сторон заросла деревьями. Мальчик любил качаться в саду в гамаке и громко петь свои любимые песни. И ему казалось, что все бабушкины деревья замирают и слушают. И им нравится.
Однажды на сад налетел шквальный ветер. Вначале он прошелся по самой верхушке груши-дикарки, а потом вдруг рванул со всей силы в кроны яблонь и стал кидаться яблоками. Мальчик поспешно выбрался из гамака и бросился в дом, подгоняемый первыми тяжелыми каплями летнего ливня.
Дождь забарабанил по листьям, зашлепали по мокрой траве недозрелые яблоки. Груша принялась метать свою мелочь в решетчатый оконный переплет, и каждое стеклышко стало ей отзываться по-разному: «Бим! Бум! Тик-бам-бум!» Заскребла ветка по жестяной крыше в такт порывам ветра: «Кри! Тримс! И-ти-имс!» Загремело небо. Дождь прорвался сквозь ветви деревьев и стал плескать ритмичными строчками прямо в окно, рисуя на стеклах водяные узоры. Мальчик смотрел в окно и чувствовал себя дирижером дождя, от гармонии которого захватывало дух и хотелось плакать. Угадывая наперед, какое из бабушкиных деревьев сейчас стукнет или звякнет по стеклу, мальчик стал притопывать в такт этой симфонии и щелкать пальцами.
Дождь начал умолкать. В кронах деревьев застучали отдельные капли, перекатывавшиеся с листа на лист. На веранде мелодично и грустно зазвенела железная миска, подставленная бабушкой в том месте, где протекает крыша. И среди этого затихающего многозвучия торжеством финального аккорда зазвучал, нарастая, свисток чайника на кухне. И вкусно запахло блинчиками.
Мальчик надолго запомнил этот счастливый дождь. Он не стал петь лучше. Но он стал внимательнее слушать, что поют и играют другие, настоящие музыканты. И еще, когда он однажды в школе подошел к ударной установке, то смог настучать слету такой необыкновенный ритмический узор, что барабанщик-старшеклассник только рот открыл от удивления. А мальчик просто вспомнил дождь.
Этот мальчик, когда вырос, стал знаменитым ударником. Петров его фамилия. Неужели не слышали?
2011