Всё серое. Привычно направляю взор вверх, надеясь увидеть небо. Пусть затянутое облаками, пусть смурное, неприветливое, дождливое, но небо... В разводах, просветах, в пятнах в тёмных, светлых, в полутонах.
Запрокинув голову, смотрю. По лицу барабанит мелкой-мелкой моросью то ли дождь, то ли мокрый снег, то ли град. Перед глазами серая вата лёгкая и пушистая, одновременно тяжёлая, свинцовая, равномерно покрывающая всё вокруг, почти касаясь моего лица.
Неба нет. От горизонта до горизонта серая вата. Крыши домов, верхушки деревьев. Выше ничего. Всё серое. Непонятно откуда свет. Приглушённый, равномерный, матовый серый свет. Не утро, не день, не вечер, не сумерки, не ночь.
Свежесть. Тысячи иголочек пронзают лицо, не болью, приятным холодком. Закрываю глаза. Тишина и в тишине иголочки: по лицу, по одежде, по крышам, деревьям, кустам, земле. Странное ощущение спокойствия, умиротворённости, блаженного одиночества. Ни людей, ни машин, ни птиц, ни живой души, кроме одной в этом теле, под ватой, серой ватой, обволакивающей всё, приглушающей всё, все звуки. Только иголочки, тысячи иголочек, прохлада, свежесть и мысли.