Коянискацы...

Вечер. Тишина. Молочная конфета «Коровка» тает во рту. Я не скучаю по конфетам, мне хватает вегетарианских сладостей. Вполне хватает. Но иногда я ем «Коровку». Пять минут назад я вернулась с улицы. Просто читала джапу возле двора. Есть такая музыка… Которая навсегда останется для меня мистической, загадочной, неземной и до боли знакомой, такой родной, что просто не хватит сил от нее отказаться. Все в жизни временно. Может быть, я ошибаюсь. Может быть, мои доводы ничтожны и жалки, но… Коянискацы… Коянискацы… Жизнь, выведенная из равновесия. Темно-синее небо. Асфальт. Город утонул в запахе акаций. Вдали на фоне синего неба, с каждой секундой становящегося все более темным, виден подъемный кран. Я было решаю пойти к нему, но пройдя один квартал начинаю бояться. Темноты. Собак. Прохожих. Пьяных мужчин. Все это в моей голове. Я возвращаюсь. Я снова стою под орехом. Я повторяю Харе Кришна. И утопаю в запахе акаций. Меня вдруг посещают мысли, что впервые за четыре года, проведенных в Ростове, я на своем месте. Это иллюзия. Я знаю. Так мне уже казалось. Я уже тонула в этом аромате. Я уже улетала ввысь синего неба. Из своего окна на Станиславского. А потом все куда-то делось. Ушло безвозвратно. Мне не остановить времени. И все, что остается – снова ждать весны. Следующей весны. Мимо проходят мальчишки. Задиристые и смешные. Коянискацы… Коянискацы… А я все так жестою под орехом и повторяю Харе Кришна. Такие моменты нужно ловить, за них нужно цепляться, удерживать их в памяти. Трепетно, бережно, нежно. Бежать с ними к столу. Искать лист бумаги. Записывать. Все без остатка. Не утаив ни одной детали. А из двора за моей спиной доносится хруст костей. Рубят тушу свиньи. Противно. Грустно. Обидно немного и больно. Столь синее небо впереди и удары топора сзади. Я словно повисла над пропастью. Вот он этот материальныймир. Коянискацы… Коянискацы…