"Всё течет, всё изменяется." За два последних десятилетия в нашей жизни изменилось многое. Почти всё. Растёт список достижений цивилизации и уровень технического, в первую очередь, развития. Но мне кажется давно пора завести "Красную книгу наших утрат". Опуская потери морального, духовного, культурного плана(а эти потери глобальны и тут одной книгой не обойтись).
Я предлагаю вписать туда первой строкой...пыль. Да, да - пыль! Обычную дорожную пыль.
Во времена моего детства пыли было много. В летнюю жару, когда мы гурьбой носились по улицам за мячом, или просто наперегонки друг за другом эта пыль смягчала жесткость дороги для наших босых ног. Она же прятала под собой коварные булыжники. И когда слетала от удара об этот булыжник ногтевая пластина пыль становилась лечебным средством: небольшая кучка пыли, немного собственной мочи. Всё это тщательно перемешивается и мажется обильно на рану. Успех гарантирован, кровь остановлена!
Когда я ходил в детский сад, из него меня очень часто забирал мой дедушка. Как же я любил смотреть на отпечатывающийся в пыли след велосипедной шины. Я мечтал о велосипеде, я грезил им. Велосипед у меня давно имеется. Но под его колеса я не смотрю. Там всё равно не отпечатывается рифленый, змеящийся след.
Каждую осень наш класс отправляли "на помидоры". Лучшего подарка и придумать нельзя было - лето продолжалось, вольница вместо душных классов и зубрежки правил и формул. К чему это я? А вот к чему. Чаще всего на поле нас везли на бортовом автомобиле. Ставили несколько досок от борта до борта - и сиденья готовы. Девчонки пели песни, грузовик мчал вдоль лесопосадок, а за ним вздымались к небу клубы пыли. Когда мы спрыгивали с кузова на землю то от каждого подымалось облачко пыли. Нам было весело!
А ещё, в пыли отпечатывались следы конских копыт - подкованных и нет, глубоко врезавшиеся следы железных шин проезжающих по улице подвод, везущих бидоны с молоком, мешки с пшеницей и прочих грузов. Сейчас наши улицы либо заасфальтированны, либо отсыпаны гравием - это удобно. Да и кони, и телеги давно уже превратились в историю. И это в казачьей - то станице?!
Вроде бы не так давно вокруг станицы колосились бесконечные поля пшеницы, ячменя, ржи.
Уборка урожая обозначалась для меня поздними приездами отца - комбайнера... Открываются ворота и во двор вьезжает отцовский мотоцикл. Мама суетится - хозяин прибыл. Мы с братом получаем наш гостинчик "от зайчика" - засохшую за день, несъеденную отцом краюху хлеба. На его лице, прокаленном до черноты беспощадным кубанским солнцем лежит пыль. Отец умывается у рукомойника, громко фыркает и просит слить из ковшика на голову и на спину...
Сейчас уже не увидишь "корабли пшеничных морей" словно плывущие сквозь мерцающее марево в клубах пыли. Деловито снуют заграничные, разноцветные комбайны. В них есть кондиционеры, воздух очищается. За комбайнами не встают до самых небес столбы пыли, и сами комбайнеры уже не выглядят после рабочего дня эдакими шахтерами вышедшими из забоя...
Когда нибудь и мое далеко не совершенное тело станет прахом, пылью. Когда - нибудь и меня внесут в эту "Книгу утрат". Сквозь пространство и время мчится одна из самых красивых "пылинок" мироздания, колыбель человечества - Земля. Что же нам, людям сделать? Как построить нашу жизнь чтобы Высшие силы, не решились вдруг провести генеральную уборку Вселенной и не смахнули эту "голубую пылинку"?
Вот вам и пыль! А вы говорите...