На конкурс: Вернисаж№19. Лесной философ.
Тайные письма на пожелтевших листьях осени, оставляют странную печаль. Совсем недавно они висели сочными, зелеными листочками на дереве и набирались сил и, вдруг, сорвались вниз. Они часть дерева и крошечный макет на них, как карта. Находятся смешные чудаки читают, переводят оттиски. Лесной философ один из них. Вокруг, да около, он ходит день и ночь. Листва его почувствовала, зашелестела, а мелодичный звон оповестил, о том, что дерево готово потерять листву. В них свежие сюжеты.
Непредсказуемость повествования смутит любого, но не его. Он слышит тихий шепот. Шш-шур. Подсказка будущих прочтений на виду. Вдохнуть бы каплю жизни в то, что перестало жить. Шш-шур. Звучит, как музыка и, кажется, цветы, как шарики парят перед глазами. Ворох желтых страниц укладывается в рыхлую стопу. И ветерок кружится, поднимая руки к небу. За ним взлетел и этот хрупкий ком и все быстрее, быстрее, быстрее несется вихрь над землей.
Устало притулясь, философ обернется, охватит взглядом круг небес и ширь земную. Он ветер. Он сделал вдох и сразу поменял пейзаж. Вокруг себя, на нём, на ней. Он с легкостью попутал все одним движением. Шш-шуур. Речка, дерево, земля. Шш-шур. Он снова здесь. Ему достаточно того, что видел. Он снова бродит, он снова ищет. Сообразив, что все его усилия бесплотны, он опускается к траве и затихает.
ВздыбИв на миг подстилку, укладывает на земле забавный образ, и лишь глаза подскажут, что он мудрец. Старик устал, задумался, и, только что не дремлет. Он в легких лопотках и в мятой треуголке. Весь мир затих и слушает. То - время, пространство, движение. Жизнь. Все это есть в его сказаниях.
Он наблюдает смену зим и лет, и многие века строчит чуднЫе мемуары. Их можно было бы прочесть и нам, но не удается. Мы, до нелепого глухи, тяжеловесны и слепЫ. Рука, берущая листок, его уничтожает. Мы слишком неуклюжи. Мы, как и всё, приходим в эту жизнь лишь на мгновенье и однажды. А, что потом? Лишь ворох пепла, останки тела, тлен души, но он поймет.
Подует и расскажет тихо сказку, о том, как жили, чем дышали, что могли. Но эту сказку не прочтет никто, лишь он, Лесной философ одолеет. А мы, окинув грустным взглядом опавший лист, вздохнем: еще одна история. Она опять не кончена. Опять финал закрыт. А может, сотни тех историй мы топчем под ногами? Как быстротечно время. Как жаль его.