Я сижу у окна и, глядя на засыпающий город, раздражаюсь шумом машин, которые, даже ночью своим нескончаемым потоком, беспокоят мой слух... Мне хочется побыть в тишине и написать что-нибудь стоящее, но въедливое шуршание шин, рассекает начатую мысль на отдельные слова, которые повисают клонами единственного слова - "Любовь"...
Так назвали меня при рождении... Вероятно, в насмешку, как способ иметь перед глазами то, чего в принципе нет и быть не может...
Любовь...Это не прямая фотографическая копия моего Я - спрятанного под одеяло, во время тяжелой болезни, имеющей то же имя... Нет... это попытка поиграть в прятки с памятью... Не первый раз, кстати ... Попытка найти ответ... А вдруг? Вдруг скрижали небесные так вдохновившие моих родителей - оставили нечто невообразимо прекрасное в заулках памяти... И она, просто, что-то прячет от меня...то, чего я никак не могу найти?
Мозолящая глаза фруктовница, наполнена апельсиновыми и мандаринными корками ...фрукты съедены только что, но в рот тут же попадает горелая корочка черного хлеба.
Для чего? Я не хочу есть. Не люблю горелых корок, а «цитрики» наоборот люблю...
Может быть, я хочу, не извиняясь перед рецепторами, за ту свинью, которую я им только что подложила, лишить себя прекрасного цитрусового послевкусия?
И память поступает со мной точно так же, подсовывая эпизоды с горелой хлебной коркой...
***-----
Я ложусь спать, заботливо прикрыв трехлетнего брата ... При разнице в год и два месяца, он еще совсем малыш, а я уже взрослая девочка.
Когда в окна первого этажа стучат с улицы - он жмется ко мне и дрожит от страха. В поселке часто выключают электричество и зимняя ночь - наполняется зловещими звуками.
Скрип снега на крыльце... это чувство страха и радости одновременно. Радости, если вслед за этим заскрипит щеколда замка ( это значит вернулась с о второй смены мама) и страха, если щеколда не заскрипит. Тогда нужно ждать стука по стеклу окна. Пьяные соседи часто шарятся в темноте двора в поисках выпивки.
Я стоически таращу глаза в потолок и жду возвращения хоть кого-нибудь из взрослых.
Ночь... Собачий лай пугает даже Луну. Она не светит...Горячие ладошки спящего маленького брата и его пухлые губы рядом с моей щекой...
Он убьет меня потом, в возрасте двадцати лет... потому, что я помешаю ему шарится по двору и искать выпивку...
***-----
Новый год ... отец развешивает бенгальские огни на толстой суровой нитке ... Две пачки огней зажигаются одновременно ... Комната в десять квадратных тюрем мгновенно наполняется удушливым запахом.
Это лучший запах на свете! Потому что в тот день - отец единственный раз был добр к детям.
Боя курантов я не услышу - шампанское подействует так быстро! Стены, с развешенными гирляндами обгоревших, металлических скелетиков бенгальских огней поплывут перед глазами, сонно слипающимися, вопреки желанию рассмотреть «подарки от лисички»...
Отец убьет меня потом за то, что я разбила бутылку пива, споткнувшись в темноте о ледяную кочку по дороге к дому. Он пошлет меня за ней, еще не школьницу даже. А тетки - продавщицы, узнав знакомый подчерк известного в округе кутилы и гитариста, без возражений продадут ее.
Он спал с ними.. Красивые мужики имеют фавор у продавщиц...
***-----
И мать убьет меня ... За потерянный кусок масла, который был в пакете. Его везли бабушке...Мать вынесла его с молочного завода, через проходную, в специальном приспособлении на поясе...Вахтер за мзду закрывал глаза на поголовные «беременности» заводских работниц...
Но я забыла масло в автобусе, из-за восторженного состояния, связанного с возможностью вырваться из тюрьмы родительского дома хотя бы на несколько часов к любимой бабушке ...
***-----
Потом, когда я, наконец, пойду в школу, меня попытаются убить плохие дяди, которые шарились по дворам в поисках выпивки... Они свалят меня в грязь и попытаются снять трусы... Но мой ангел, не допустит этого и зажжет свет в окне напротив ...
****-----
А потом мой ангел сам убьет их всех поочередно в разное время... Всех, кто пытался убить меня... Я даже не хочу рассказывать как...
Так же убьют друг друга все, с кем я выросла ... Мальчики и девочки, став взрослыми, поубивают друг друга... Реально... из тех, с кем я росла - в живых не осталось никого...
***-----
А потом меня убьет мой любимый... Потому что он, тоже, вырос в таком же поселке и привык к тому, что убивают все и всех... И на вопрос: «Как дела?» - отвечают : «Зашибись»!
***-----
А, пока, я пишу это - мои соседи убивают друг друга...
Я слышу, как за стеной, пьяная хозяйка квартиры, пытаясь убить мужа, который шарахался по двору в поиске выпивки,. Она чем - то грохнула по батарее. Судя по ее визгу, прорвало воду. Может быть, это был топор?
И сейчас, в три часа ночи, нижних соседей ждет неприятный сюрприз...
Они тоже не останутся в долгу - у них есть чем убивать...
Черствая корочка тает на языке...
Мандарины в этой стране, всегда пахнут хлебными корками ... даже на Новый год...
Мне становится жалко всех... Но в большей степени себя... Ведь это Я... постоянно... ежедневно и еженощно тычусь в дерьмо, оставленное мне в наследство, вклеивая в фотоальбом памяти свои фотографии...
И на каждой из них меня зовут Любовью...