- Да-а, Сэм, давненько нас так не отделывали.
- Нас, Сэр? НАС? Да, на мне места живого нет! А вы целехоньки как никогда.
- Ну, ну, Сэм, не преувеличивай. Живого места нет разве только что на трупе, ибо он являет собой сплошное мертвое место.
- Да, мне, Сэр, все косточки пересчитали, не забыв про почки, не говоря уже о лице, а на вас ни царапинки.
- Голове, между прочим, от этого нелегче. Ощущение, будто, лежит она на наковальне и бьет по ней огромным молотом один из сильнейших в округе кузнец. Методично так бьет, без устали и перерывов на обед.
- А вы бы не напивались так накануне, Сэр.
- А ты кто такой, чтобы мне указывать?
- Простите великодушно, Сэр, я всего лишь советую.
- Тоже мне, советчик. Ты бы лучше присоветовал, где лекарство отыскать, чтобы боли, терзающие меня, усмирить. Сердце через раз бьется, пелена застилает глаза.
- Да, и руки, Сэр…
- Да. Дрожат. Негоже рыцарю прибывать в таком состоянии, негоже. Рука рыцаря должна быть тверда, как камень, сердце – горячо, как раскаленная лава, взгляд кристален, как слеза младенца. А с этой пеленой, Сэр, ни о какой кристальности и речи быть не может.
- Не соответствуете вы сейчас образу, Сэр.
- Вот и придумай, как соответствовать. Ты ведь оруженосец мой или где?
- Вам бы завязывать, Сэр, нужно.
- Завязывают, Сэм, петлю на веревке, которую и стягивают после на шеях отступников, врагов и предателей.
- Я про алкоголь, Сэр. Ваша последняя выходка с переодеванием и репликой: «За все платит мой добрый господин, не знающий границ в вопросах щедрости», после которой вы отключились, сыграла весьма злую шутку с моим здоровьем.
- Жалобщик ты, Сэм. Все ноешь и ноешь, а толку от тебя, как от песка в пустыне.
- А еще, кажется, плечо вывихнули…
- Кажется, ему… Мне бывает и не такое, кажется. Помню, как-то раз, показалось… сам Черный Князь. По душу мою, значит, явился. Высокий, статный, холодом и ужасом веющий. По правую его руку - сама Смерть, по левую – четыре всадника апокалипсиса. А за ними – целое полчище, Войско Тьмы! Очи мертвецов, кровожадно сверкающие, копыта чертей, искры высекающие, крылья валькирий, воздух рассекающие…
- Я о реальных вещах, Сэр, а не о последствиях ваших запоев.
- А что есть реальность в нашем бренном мире, Сэм? Наша жизнь? Наши действия, поступки, слова, мысли? Иногда я думаю, что реальности, как таковой и не существует во все.
- Это все алкоголь, Сэр. Он затуманил ваш мозг. Отсюда и размышления такие.
- Эх, сейчас бы полные меха, уж я бы тебе устроил словесную взбучку в защиту своих размышлений! С самыми яркими аллегориями, изощренными теориями и удивительными выводами, а так…
…
- Сэр?
- Да, Сэм?
- Мне бы лекаря.
- А мне бы свежее зажаренную куропатку под острым соусом и благодатного меда.
- Я серьезно, Сэр.
- Да и я не шучу.
- Что будем делать, Сэр?
- Делать? Э-э-э… Постой-ка, по-моему кто-то скачет.
- Кто это, Сэр?
- Если не ошибаюсь – всадники Рохана.
- А если, Сэр, все же ошибаетесь?
- Если ошибаюсь, то это не всадники Рохана, болван!
- Прости, Сэр.
- За что это?
- За мое скудоумие, Сэр.
- А, ничего, я привык. Ты, кстати, готов?
- К чему, Сэр?
- К тому, что мы их сейчас залечим.
- Сэр?
- Раны, Сэм, раны. Физические и душевные. Ты что предпочитаешь,- птицу или крольчатину?
- Но как, Сэр?
- Я, конечно же, не в лучшей форме, но думаю, найдется парочка импровизационных искр для того, чтобы в моей голове, начиненной идеями, вспыхнул таки порох!