- Вот оно, Сэм! Поле сражения. Трава намокла от крови погибших, в воздухе витает запах смерти. Место еще хранит крики доблестных рыцарей. Это крики отчаяния, боли и в тоже время они полны отваги и чести. Это стоны тяжелораненых, чувствующих приближение своего последнего часа… Обречение.
- Сэр?
-Да, Сэм.
- По-моему это обычная потасовка, Сэр. Грабеж, ну, или разбой.
- Не один из перечисленных тобой вариантов мне не нравится. А уж к слову «обычная» мое сердце и подавно не лежит.
- Но здесь всего то – пять трупов, Сэр.
- Да, пять. Но кто знает, скольким они противостояли? Душа вещует, что эти пятеро противостояли несметной…
- А мне вот, что-то душа ничего не вещует, Сэр.
- Это потому что у тебя за место души вакуум, Сэм. Там, где должна быть душа у тебя пустота и, зияющая черная дыра, вместо сердца.
- Я все же склонен считать, что их ограбили, Сэр.
- А вот я не склонен считать, не люблю точные науки. Рыцарю ни к чему все эти глупые числа и иже с ними производимые действия. Рыцарь в первую очередь поэт! Романтик с карающим мечом в руках!
- И кого он карает?
- Ты меня поражаешь, Сэм. Как – кого? Обидчиков, поборников их чести, усомнившихся в их храбрости, бросающих косые взгляды на их статус.
- То есть если я посмотрю косо…
- Тогда я тебя хорошенько взгрею, болван! Палящее солнце в конец выжгло твой мозг или это вид трупов пошатнул твои, крайне отсталые, но все ж таки умственные способности?
- Простите, Сэр, действительно, эта жара невыносима.
- Жара, Сэм. А ведь настоящий рыцарь не страшится погодных условий. Что есть для рыцаря палящее солнце, адский зной? Что есть для рыцаря, режущее шпорами молний, небо, шлющее на него проклятия в виде тысячи кинжалов дождя и копий вьюги.
- Э-э-э… Немного нескладно, Сэр.
- А что ты от меня хотел? Я ж трезв, как невинное дитя!
- А-а.
- Преграды… Все эти препятствия, которые рыцарь, восславляя свое Имя, должен преодолеть! Чтобы Имя его с благостным трепетом, кочуя из уст в уста, превратилось в легенду и было записано в Книгу Великих Подвигов!
- А, что, есть такая книга?
- Заткнись! Чтобы… что… Ну, вот – сбил!
- Простите, Сэр.
- Да, ладно.
- Значит жара настоящему рыцарю не помеха?
- Ты куда-то отлучался пока я тут произносил речь во славу… Да, бес тебя забери,- не помеха, не почем!
- А что ж вы тогда доспехи сняли?
- Зов природы, Сэм. Банальный, примитивный, но жизненно важный зов природы.
- Но ведь прошло уже часа два, как вы откликнулись на этот зов.
- Будешь приставать, сам понесешь эти железки.
- А я и несу!
- А забрало?
- Ах да, забрало. Как я мог забыть? Вам не тяжело, Сэр?
- Мне тяжело на душе, Сэм. Тяжело от того, что мы не успели придти на помощь к этим бедолагам. Тяжело, что вместо живописного сражения бок обок с собратьями по оружию, нам досталось лицезреть эту весьма унылую картину, писанную, источающими кровью, бренными телами и, слетавшимися на ужасное пиршество, стервятниками. Как знать, если бы мы подоспели…
- Сэр?
- Да.
-По-моему там кто-то есть.
- Там это где?
- ТАМ, Сэр!
- Всадники, черт!
- Нам… бежать, Сэр?
- Да! Спешим! Давай!... Хотя, постой! Так-так-так! А ну мажься кровью!
- ?
- Мажься! Быстрее!
- Что вы задумали, Сэр?
- Поймешь по ходу. Будем импровизировать. Импровизация – мой конек!
- Мазаться… но это кощунство.
- А не кощунство ли будет примкнуть к числу бездыханных тел, зная о том, что твои подвиги ждет, не дождется земля?! Ну, же! Лицо, руки – мажь, мажь!
- О-о, мои глаза, их заволокла кровавая пелена. Я ослеп! Я оглох от криков сраженных врагов, от их предсмертных молитв! Я не чувствую рук, уставших колоть этих, жадных до чужого мяса, псов!
- Псов, Сэр? Но вы же…
- Но мне плевать на усталость! Те трое, они не успели далеко уйти, чертовы разбойники! Седлаем коней, Берк! За ними, за собачьем отродьем! Недолго им осталось пускать слюни на священную землю Его Величества. Карающий меч Кая уже завис над их презренными головами!
- На вас напали?
- Кто это говорит, Берк? Это лай тех презренных?
- Нет, Сэр Кай, очевидно, что эти люди ни как не могут относиться к той своре. Их лица полны благородства, а взгляды преисполнены добрыми намерениями.
- Вам необходимо умыться. Зидлс разведи огонь, а ты толстый помоги ему, у меня есть несколько вопросов к твоему хозяину. К какому ордену вы относитесь, о благороднишей!
- Дай только время, сударь, время и… меха. Мне бы пару глотков, чтобы придти в себя.
- Зидлс, меха! Живо!
- О! Благодать! Давненько я не вкушал такого чудного напитка. Еще парочку глот…
- Хозяин?
- Да, Зидлс.
- По-моему он все выпил.
- После славного боя это позволительно. Ну, Сэр Кай, так из какого вы ордена?
- Значит, слушайте внимательно…