«Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить...»
Б. Окуджава
«…а потому не спрашивай
никогда, по ком звонит Колокол…»
Джон Донн
Дождь ворчит, задушевно шарманит комар.
Паучок нить жуёт над картиной.
Свет включу: комара заглушает звонарь:
храп выводит в соседней квартире.
Вот, казалось бы, где я нашла звонаря
в век ночных дискотек семибалльных?
Мне, считай, повезло: нипочём он не зря
не кричит, не поёт, не скандалит.
В казахстанской степи лет полсотни уже
Богу в бок запускают ракеты.
А у нас есть звонарь, на крутом вираже
колокольно храпящий, фальцетно.
Днём он тих и пригож, не встречается мне.
Ближе к небу, спешит, помоляся.
Иногда взгляд его сверлит дырку в спине
мне укором: Эй, ближний, покайся!
Стен дрожит гипсолит, в горке горько хрусталь
вторит партией самой высокой.
Под окном под фонарь, от куста до куста,
тень от тени шарахнется в окна.
И вот так я живу от звонка до звонка:
и не дай бог проснуться мне снова!
Над крутой высотой гордо реет плакат
миру – мир, звонарю – звонарёво.
Солнце морщит чело, покидая зенит.
Вновь бессонница – хлебом и солью:
сдох комар – наш звонарь всё звонит, и звонит.
И по ком он звонит, сердобольный?
В паутинном носке, в комариной тоске,
в колокольности храпа за стенкой
я мечтаю на остров попасть, и ни с кем
не делить эту ночь, жизнь мою в кулаке,
где комар мой шарманил и тренькал.
26 сентября 2011 года
Москва