Беру со стола твой портрет и смотрю в глаза,
И если в них море, то это, наверно, дно,
И если пристрастием к бездне гневлю небеса,
То пусть хоть казнят, пусть хоть милуют, всё равно…
Ведь взгляд препарирует душу и боль огнём,
А солнце в четыре стены не проникнет, тьма…
И если стихи, то о том, на портрете, о нём,
И если в груди замолчало, то сам сломал…
И снова в руках твой портрет…
...остывает чай,
И стёкла в очках розовее всех розовых,
Стихи и романы свои не несу в печать,
Заполнены полки киосков ненужной прозою…