Холодный зимний вечер. Слякоть. Маленькая уютная комната.
Они.
Удивительно, как столько людей могут поместиться в душной комнатушке, половину которой занимает старое пианино Украина, ещё недавно жутко расстроенное.
Она.
О как она играла!
Касалась своими тонкими бледными пальцами клавиш, цепляя струны наших душ, и пела.
Пела свои песни.
О чем можно петь в такой вечер!? Конечно, о любви.
О как она играла! Закрыв от удовольствия глаза, то легонько касалась клавиш, то грубо и неотёсанно била их, то снова гладила мягкими подушечками пальцев.
Волосы. Её длинные каштановые волосы смешно припрыгивали в ритм мелодии.
Мерцание свечи.
А ноги, о эти ноги! Как ловко они нажимали педальки. Или нет, сжимали грациозными движениями наши мысли.
И пела. Пела.
Голос сливался со звуком музыки, и все эти вибрации до того цепляли нашу нежность и что-то еще глубоко-глубоко, что трудно было дышать.
Мы сидели, завороженные.
Мы сидели.
Казалось, мы слились с ней.
Тёплое вино, отдалённо напоминающее вкус домашнего глинтвейна, согревало нашу кровь, наполняла нас энергией, а Она, казалось, крала её.
Крала жадно. Не оставляя нам ни шанса на спасение.
Сложно было понять, отчего тела бросало в дрожь.
То ли холод, то ли перевозбуждение, кайф, эйфория, страх? А, может, всё сразу.
А она играла.
И пела.
О как она пела!
Я оглянулся, чтобы не поддаться окончательно гипнозу её мелькающих пальчиков, содрогающегося тела и танцюущих волос.
И тут я осознал, что в комнатке помимо меня ещё 10 пар восторженных глаз.
Цвета океана, карих, мужских, зелёных, девичьих, цвета светлого пива, даже старушечьих.
О эти глаза, немного пьяные, покрытые слоем невидимых слез.
О эти глаза, как ярко мечтали они в тот момент, упиваясь её чувственной игрой.
Она пела любви о любви.
Она пела "Люблю."
И только тут я понял, всё понял.
Она пела нам историю своей жизни, но никто не слушал её.
Слышали, но не слушали.
Каждый украдкой, втайне от всех думал о своём, своём том бешенном чувстве, заставлявшем когда-то его тело и душу биться в бешеных конвульсиях.
И у каждого была СВОЯ история.
Я удивился тому факту, что все в комнате были одни.
Они ни с кем не "мутили". Это глупое модное слово. Фу.
Вот сидят две лучшие подруги. Казалось бы, они не одиноки, они есть друг у друга, а это уже 2 пальца кулака. Но их взгляды, эти взгляды.
А вот в уголке парень с девушкой тихо перешёптываются. А вот бабуля с портретом Его.
А вот вечно смеющаяся задорная девчонка из соседнего подъезда.
;Слишком много одиночеств на эти 15 квадратных метров.
Слишком много счастливых одиночеств собрались вместе.
И только она не была одинока.С ней была музыка.И она играла.
И пела. Боже, как она пела!
;Счастливая.