И пересаживаешься с одной мысли на другую, трогательно стараешься на задевать воспоминания, не переходить туда, где было. Когда от него нет ни одного звука — мир умирает, собирается в жалкие комки реальности и является явным лишь для других, вычёркивая тебя из списка живых, перекидывая медленным движением за ту грань, где обитают те, что живут прошлым. Всё вокруг назойливо звенит о том, что здесь есть место только для настоящих, что не желают обмануть время, переместив прошлое в будущее, ведь правильно: ты сначала выстраиваешь по редкостным кирпичикам сердечно-красного цвета своё «хорошо», а когда ветер расставания сметает всё на своём пути, разрушая твой дом, то не желая вновь пачкать руки и сердце строительством чего-то нового, хочешь вернуть то, что было.
Все только и хотят закрыть глаза, а открыть их только тогда, когда всё вернётся на свои места, что бы не ощущать ни одной частичкой своего тела то, что здесь был погром. Конечно, никто не хочет сталкиваться лицом в лицо с мыслью о том, что а как жить дальше? Было бы не нормально, если бы все выстраивали список действий и подготавливали варианты заранее, до того как о нём будет напоминать лишь расшатанная кровать и вторая зубная щётка в твоей ванной комнате, которую ты никак не решаешься выкинуть. Однако, у кого любовь помещается в ежедневник, живут спокойнее.
26.11.2011.
Мисс Насс