Я не задыхаюсь, правда. Я жду, когда не просили. Мечтаю увидеть завтра, надеюсь на это сильно. Не пытаюсь перебить да вынуть, выкинуть из себя эти чувства. Я не искала, слышишь, того, с кем расшатаем соседскую люстру. Не пыталась понять этот город, не написала другим ни строчки, и о тебе вспоминаю часто, приходишь ко мне каждой ночью. Ещё один лист и десятки таких же, мысленно перелить на бумагу эти ушибы пытаюсь. Не открываю шторы каждое утро, да и собственно не просыпаюсь. У меня ни вчера и ни завтра. Ни поезд, ни самолёт, ни автобус. Ты там, где так близко и надо, а я прихожу по субботам. Прихожу не собой, прихожу лишь словами, предложениями зацепившись за всё былое. Всё так спокойно летит, спотыкаясь об каждый камень, спотыкаясь об душу, внушаю себе, что не ною. И ни внутри, ни снаружи будто о нём снова что-то кричало, я шарф завязывала потуже, списывала все крики на ветер и гуляла одна по причалу. Да, уехала к морю, в город, где все вымерли будто, мне там спокойнее, слышишь, без тебя просыпаться утром. В чайной здесь так легко отравиться, и совсем не умеют тут варить кофе. Мне пофиг на листы и страницы, частями разбросанный он в каждом вздохе. Не выдохнуть — задохнуться, сколько в себе носить можно? Где те ножницы, или блюдца? Перерезать по самую кожу. Распороть себя и сменить наполнитель. Ты же не женщина, лишь игрушка. Растянули на сердце все нити, оставили другим детям, ведь больше не нужно. Без прошлого и планов на завтра, топишь себя в одних ожиданиях. Как много другие сказали, но ты их не слышишь, перебинтовываешь и выходишь слезами. Тебе, вроде, не так и плохо: любишь, любима и что ещё надо? Но кто бы подумал, что счастье совсем не в страницах, но и тот, кто в страницах, даже не рядом.
25.11.2011.
Мисс Насс