То ли тень скользит за окнами,
то ли новые стихи,
то ли ночь крылами мокрыми,
плача, гладит лопухи.
И пустырь, и ветер осени,
и холодный мелкий дождь -
всё мне дорого и просится
на бумагу… ну, так что ж,
и пускай, довольно пестовать
одиночество своё -
жить придуманными песнями
лишь дурак не устаёт.
Я устал не видеть Родины, -
а в последнем страшном сне
перепачкала смородина
красной кистью белый снег.