Давно он не испытывал такого: когда эмоции льются из груди, словно музыка. Только вот какая она... Грустная или радостная? Трудно сказать. Было ли ему, о чем печалиться? Было ли ему, о чем ликовать? Музыке не нужно слов, она просто льется, она сама обо всем расскажет, и заденет такие струны души, которых не достигнешь примитивным набором алфавита. И зачем только люди придумали слова? Гораздо больше они могли бы сказать именно музыкой, величественной, пронизывающей, манящей. Она заставит плакать и смеяться, она лучше всех признается в любви и намного доходчивее расскажет о ненависти. Музыка - отражение жизни. Музыка осязаема, но ее чувствует лишь душа...
Какой же он был дурак, когда оставил ее, выбросил, как что-то ненужное. Но это был лишь побег от самого себя. Кто-нибудь наблюдал танец мотыльков вокруг пламени? Сколько чувств, пластики, ритма. Он тоже мотылек. Он исполняет свой танец жизни. А кто танцует без музыки?! Разве что тот, кто больше ничего не слышит, но мелодия струится из него самого. Каждая нота словно отпечаталась в душе. Навсегда.
Вот и он часто чувствовал себя глухим. И не только по отношению к окружающему миру, но и к самому себе. Разве он всегда был таким? Разве всегда лежал на сердце этот тяжелый камень? Нет. Камень формировался постепенно, рос вместе с ним, укоренялся, креп и, в конце концов, превратился в тяжелую бетонную плиту. А сердце ноет, болит, ему тяжело вздохнуть, оно уже не так остро чувствует, не так легко откликается, оно молчит, бережливо храня последние силы. А плита растет, ей мало занимаемого пространства, ей всегда мало. Она коварно вынашивает замыслы, строит планы, предвкушает будущие победы. Вот бы нашелся достаточно сильный молот, способный сокрушить ее до основания! Который бы взглянул в ее надменные глаза открыто и упрямо и стер бы раз и навсегда с ее губ эту самодовольную усмешку. Где-то есть этот молот. Возможно, он и сам не осознает своей силы, возможно, и он страдает от какого-то своего мучителя, так же ожидая избавления. Эй, Молот! Не унывай, борись! Вся наша жизнь - борьба. Тяжелая, изнурительная, но жизнь! А пока есть в нашей груди хоть один вздох, пока держат ноги, не подводят руки и глаза видят хоть что-то, значит, наш путь еще не пройден, и музыка наших жизней еще не умолкла. А музыка, как ветер - сейчас она плачет, а в следующую минуту вдруг запоет победный марш. И улыбнется тогда эта легкомысленная кокетка - Фортуна. И кто может знать наперед, что еще ей взбредет в голову. Она капризна и непостоянна. Она сама не знает, чего хочет. Но мы счастливее ее – мы знаем, чего хотим. Мы стремимся каждый к своей цели. А значит, нам доступна радость. Не важно, достигнем ли мы того, чего желаем или нет. Не важно, вспомнят ли нас потом за упорство и верность мечте. Мечты ведь просто воздушные замки из белых облаков, которые мы строим ежедневно. Сегодня это величественный замок, завтра - скромный домик, послезавтра - хижина на берегу моря, и волны омывают его порог. Все это бесконечный круг, за которым не угнаться. А в сущности, зачем?.. Облака плывут в свою сторону, у них тоже своя цель...
Он стоял у распахнутого окна и смотрел в вечернее небо. Прозрачные занавески парили в воздухе с обеих сторон от него, словно крылья. Дышалось легко... И сотни мыслей, одна смешней другой, проносились в голове. Пустой зал, так до боли знакомый. Поседевшие виски. Сколько же воды утекло...
Он повернулся к раскрытому роялю... И больше никогда не был глухим...