Ветер дул в спину. Он был не тёплым, не холодным, он просто поддерживал поднятый ворот, создавая иллюзию защищенности.
Несмотря на темноту, царящую на улице, на нём были темные очки, полностью закрывающие глаза. Легкая небритость выглядела на его лице небрежной, так же как и одежда: воротник слегка помятой рубашки был расстёгнут, узел галстука чуть распущен, оставляя возможность хоть как-то вдыхать этот безвкусный воздух. Полы длинного плаща полоскались на ветру, как бы подгоняя его вперед. Куда?
Его шаги казались удивительно гулкими на пустынной фонарной дороге, идущей в никуда. Ритм шагов пульсировал в мозгу, задавая ритм мысли. В сознании как транспаранты высвечивались немые вопросы: что все это было? Зачем? Для чего? Кому нужна была его жизнь? Такая странная, такая нелепая. Ему казалось, что он делает что-то значимое, что-то нужное для всех, или хотя-бы для кого-нибудь. Для кого он срывал маски? Кому пытался показать истину? Да и было ли то, что он видел под масками, действительно истиной или очередным отражением в кривом зеркале?
Кто ответит на эти вопросы?
А самое главное - зачем? Почему и зачем он бросил все, что у него было? А было у него все - достаток, положение, имя. Что заставило его отказаться от такой простой и уютной жизни, где все ясно, все доступно и все так легко? Вопросы, вопросы... и ни одного ответа.
А может быть просто вернуться назад? Ведь «Нету к таким не любви не доверия. Люди глядят на наличие перьев»!
----------------
Фонарный путь
Влечет в никуда...
Иду.