Жизнь мою многостраничную
перечитывать я стал,
ничего в ней необычного
не нашёл,не прочитал.
Я листал мои страницы-
рукописные года,
и готов был провалиться
от наплывшего стыда.
Моя рукопись бездарна,
не поэма,не рассказ,
далека от лапедарных
и невымученных фраз.
Я читаю и не верю:
Да не уж-то жизнь моя!
И как будто сожалею,
что на свет родился зря.
Но надежда остаётся,
Для меня она,как мать.
Мне издатель мой найдётся
и поможет жизнь издать.