Абсурдность бытия

 


На Земле живёт 7 миллиардов посторонних мне людей.  И даже не с кем потрепать одну из вечных тем.  Какую?  Да не всё ли равно.

Сижу, никого не трогаю, примус починяю…  А тут – бац!  Аннушка масло пролила.  И я поскальзываюсь и теряю голову.
Хотя это благо.  Вместе с головой утеряны и беспощадные мысли, терзающие душу.

Беспардонность судьбы по отношению ко мне проявляется в том, что мне подкидывается масса возможностей, но ни одну из них я не реализую.
Зачем же мне такое богатство, которое я просыпаю из дырявых карманов?

Неутешительный вывод  -  жизнь прекрасна, но мне в ней нечего делать. 

Пряный запах потустороннего так кружит голову, так тянет уснуть и не видеть снов, которые отзеркаливают явь словно в кривом зеркале.

Мой грех невесом, он лишь причина, чтобы не быть.   А это так мало, так незначительно и легкомысленно.

Синусоида перемен как барханы  -  текуча, не стойка, иссушена ожиданием.  Верблюжьи горбы только показались из-за горизонта, как налетает самум и посягает на мой воздух.  Мне жутко не нравится скрип песка на зубах, и я от злости выплёвываю зубы вместе с челюстью.

Ржаной закат пытается убедить меня, что вот она  -  Вечность, осязаема и реальна, а я с издёвкой осматриваю её и сбываю с рук за бесценок.

Мне смешно до озноба, как прекрасно каждое мгновенье, и как мерзко, когда они соединяются вместе в мозаику настоящего.

Взгляды  перекрещиваются и нарезают ломтиками, деля меня порционно для удобоваримого поглощения.  Я не против.  Так эстетичней и вкуснее.

Умилительно морщит лоб клоун По Ту Сторону зеркала, натужно пытаясь показать, как стоит подавать себя людям, чтобы признали за своего и похлопали.  Похлопали по спине, изгоняя застаревший кашель, привязавшийся ещё с ледникового периода моих метаний между.

Я не верю в бога, хотя точно знаю, что он есть.  Он есть всегда и везде, и я пытаюсь скрыться от него никогда и нигде.
Но он находит меня и вытаскивает на свет собственный, вытряхивает от пыли и вешает сушиться на солнышке.  Сырость испаряется из меня, и я скукоживаюсь, теряя товарный вид.

На последние гроши покупаю ядовитое лекарство и с азартом жду результата  -  насколько точно я просчитываю Хаос?!

Беру тряпку и стираю предначертанное.  Не хочу следовать благой судьбе, которая давным давно позаботилась о моём счастье и выложила дорожку к нему из жёлтого кирпича.

Просоленный ветер рвёт мои сети и выбрасывает на берег искорёженный корабль.  Он годен лишь на дрова, хотя чертёж его был идеален, а паруса сшиты из отличной алой ткани.

Бритвенным словом полосую все пожелания, чтобы и не вздумали сбываться  -  столько добра я не вынесу.  Надорвусь.

Хочу в Боринаж, хотя меня там никто не ждёт, устали посылать запросы и вздыхать на молчание.  Упругость воплощения всегда возрастает прямо пропорционально силе желания.

Я страшусь обрести покой, он так ласково обволакивает, что за ним исчезает всё остальное.

Ржавчина крадётся по венам и закупоривает аорту.  Я вдыхаю золотую пыль и за миг ДО ощущаю блаженство.
Как славно, что это только миг.
Как славно, что этот миг проходит.


                (1.12.2011,  первый день бесснежной зимы)