Курт обезличил глаза в ночь и счета за квартиры,
которых ровно 5:
для себя,
для гематом на теле,
для мамы и её кошек,
на будущее,
на прошлое.
зал ожидания пуст и он один теряется между геометрических проекций на запад.
- я устал от этих чёртовых перелётов, - клялся он полупьяному бармену, в очередном разрушенном клубе Нью-Йорка;
они конечно потом пойдут к нему в номер и он отпустит его лишь к утру,но до этого у
Курта ещё пара порций виски за шейными позвонками.
И утро. как дома. город просыпается от вечного сна,кажется. вяло дышит он или город ? думаю синхронно.
"мне 30. я успешен и у меня нет никого, кого я смог бы послать к чёрту.
В газетах 3 колонки, джанк под ногтями,я красив и прозрачен"
и это муторное ощущение прогорклого лета пыльными разводами на руках.