Вчера я снова читала твои письма.
Как бы мне хотелось собрать их в охапку, скомкать, порвать, бросить на землю... А потом посмотреть на эту историю нашей любви, истерзанную, грязную, лежащую ворохом ненужной бумаги у моих ног... Посмотреть на хронологию всех твоих слов, самых обыкновенных, но твоих, написанных тобой, отчего сердце начинало биться через раз – моя золотая, родная, малыш...помнишь? Посмотреть и вздрогнуть от из ниоткуда возникшего холода, дрожащими руками достать сигареты (попросив прощения у совести), чиркнуть зажигалкой... И, не удержав ее в руках, уронить.
Они вспыхнут. Вспыхнут синим пламенем. Вспыхнут все твои «люблю», вспыхнут все твои «скучаю», вспыхнут все твои «моя». Они будут гореть, а я упаду рядом, на колени, я буду плакать,буду протягивать руки к языкам пламени, в надежде выхватить из огня хоть что-нибудь, и буду с криком отдергивать обожженные пальцы...
Как бы мне хотелось.
Но я не могу. Не могу этого сделать. И не потому, что рукописи не горят... Просто ноутбук дорого стоит.
А стереть, нажав банальное Delete... Это не то. Это не для нашей истории.
Но если бы ты знал, как я порой хочу бросить на ветер пепел твоих обещаний...