Мертвыми бабочками падают на землю листья, машут миру на прощание желтыми, скрюченными от боли крыльями. А на улице играет похоронный марш. Его играет ветер, запутавшись в подъездах и подворотнях, бьет опустевшими ветками по окнам, выбивая такт. Стук... стук... Земля, старая, земля лысая, приоткрыла в немых молитвах свои рты-овраги, сухие, потресканные от жажды, вымаливает у неба воду. Пить......Пить......
По ней, в кирзовых, пыльных сапогах, и длинном брезентовом плаще с капюшоном ходит старик. Палкой с железными зубами на конце сгребает мертвых бабочек в кучи, вжик....вжик..... Ходит от куче к куче, спичками об коробок, чирк....чирк...
Нажрутся сегодня до отвала огненные псы. Сперва осторожно пробуя еду языками, а распробовав, запихивают ее без разбора в огненные пасти, выплевывая обратно дым. А ветер все воет, плачет и дробью выбивает похоронный марш.