Дорогие друзья!
После довольно-таки продолжительной паузы я вновь хочу предложить Вашему вниманию литературную подборку Ольги Бешенковской. На этот раз её тема – те замечательные «старики», с которыми поэта сводила судьба, и которые на протяжении многих лет были её любящими и любимыми учителями. Они же самим фактом своего существования постоянно питали её творческое вдохновение мыслями и чувствами самой высокой пробы.
Лучше того, как сама Ольга Бешенковская сказала об этом в своих стихах, и не скажешь. Стариков этих в жизни Ольги Бешенковской было немало, с некоторыми из них и мне тоже посчастливилось быть знакомым. Именно посчастливилось, потому что каждое соприкосновение с такими людьми, людьми истинно подлинной культуры и высочайшего человеческого Духа, это всегда праздник, который, выражаясь высоким «штилем», всегда и уже на всю жизнь остаётся с тобой.
Особое место в жизни и творчестве Ольги Бешенковской всегда занимал Давид Яковлевич Дар. И об этом у неё не только представленные здесь стихи, но и очерк «Пунктирная дружба». Надо сказать, что Ольга Бешенковская была не только прекрасным поэтом, но обладала и даром незаурядного прозаика. И всё, что она писала «в строчку», тоже всегда вызывало большой читательский интерес.
Среди тех, кто многие годы регулярно публиковал в том числе и прозаические произведения Ольги Бешенкеовской, был создатель и редактор двух интереснейших интернетных изданий Евгений Беркович. Его сетевой журнал «ЗАМЕТКИ ПО ЕВРЕЙСКОЙ ИСТОРИИ» и сетевой альманах «ЕВРЕЙСКАЯ СТАРИНА» на портале www.berkovich-zametki.com давно уже стали для Оли «своим домом». Желающих в этом убедиться отсылаю к списку соответствующих публикаций, тоже представленных в этой подборке.
Уверен, что многих заинтересует и имеющиеся здесь обширное интервью Евгения Берковича, в котором он подробно рассказывает об этой стороне своей активной и многогранной творческой жизни.
Я же со своей стороны желаю всем всего самого лучшего и до новых встреч.
Ваш Алексей Кузнецов
х х х
Меня всегда любили старики
Не за мою ль безвременную старость?
За страсть свою. За острый взмах руки.
За горький вздох – мол, что ещё осталось, -
Меня всегда любили старики.
Не бережём их, ох, не бережём...
И семенит судьбы благодаренье.
Шурша в каком-то странном измеренье
Так глухо, будто ниже этажом...
О, мамонты! О, дух перевести
(Ваш мощный Дух – на мелочные всплески...).
Как серафимы, вьются занавески,
И мотылька от лампы не спасти.
Не уберечь...
Уходят старики...
В цветах костнеет маленькое тело.
И как туман светающей реки,
Клубится пыль судьбы осиротелой...
х х х
Д.Я.ДАРУ
Я любуюсь талантом раскуривать старую трубку
В хрупкой новой квартирке,
где некому прибираться...
Так раскуривать трубку,
что комната кажется рубкой
Романтической шхуны
и немножко пиратской...
И качается пол,
и похмельная тяжесть в затылке,
И щербатая плоскость стола
под локтями поката.
И настоль неуместен
кефир в запотевшей бутылке,
Что она наполняется ромом заката.
Не маститый – бывалый.
И только одна неувязка:
Не хватает повязки от виска и до уха...
Но в дремучем дыму я уже различаю повязку:
От надежды слепой –
до пространства,
которое глухо.
Я любуюсь талантом не видеть
стремительных стрелок,
Ощутив обнажённую
молодую
страницу...
И когда он бранится:
«Герой Ваш сознательно мелок»,
Улыбаюсь,
любуясь талантом браниться.
И свистят паруса.
И наградою кажется кара.
И лохматые юнги
уходят в поэты,
Даже если у них
никакого и не было Дара –
Только этот...
1972
(Начало 70-х)
х х х
На отъезд Д.Я.Дара
Прощаться легче в аэропорту...
Стекла и ветра проблески и всплески.
Он весь – сквозняк, простор без занавески;
И холодок у сердца и во рту.
Аэропорт – бездомное окно!
Конфетный вкус высокого сиротства...
И то, что небом с небыли зовётся, -
Одно на всех, со всеми заодно...
Как будто некий космополитизм
Уже в самой конструкции заложен...
И лайнеры – как вымытые ложки:
Черпни погуще – в космос полети...
Как хорошо, что можно улетать
И провожать, как будто улетаешь, -
Кто различит, зачем в тумане таешь
И мука это или благодать...
Так на одно размытое лицо
Аэропорт прилёта и отлёта,
И ничего не значащая нота –
На праздник или траур письмецо...
- Пишите мне...
- И вы пишите мне...
(Всё рядом, как на радиоволне.)
Со всех сторон – дыханье миража,
Подкова звёзд – верблюжья ли, оленья?
Столбцы иного летоисчисленья
И лёгкость рук, лишённых багажа.
Аэропорт прозрачен как намёк
На ту другую, скорую разлуку,
Где в пустоту протягиваешь руку –
И слабнут пальцы, сжатые в комок...
Где наша жизнь сжимается в петит
И даже то, чего не досказала.
Но горький дым отечества с вокзала
Чужого к нам уже не долетит...
Прощаться легче в аэропорту.
х х х
А.В.МАКЕДОНОВУ
Мы нараспев дышали Мандельштамом,
Почти гордясь припухлостью желёз...
И жизнь была бездарностью и срамом,
Когда текла без мужественных слез.
Оберегая праздников огарки,
Средь ослеплённой люстрами страны
В дни Ангелов мы делали подарки
Друзьям, что были дьявольски пьяны...
Так и взрослели: горечи не пряча,
Брезгливо слыша чавканье и храп;
И в нашу жизнь - могло ли быть иначе -
Вошли Кассандра, Совесть и этап...