Париж... я знаю,
ты единственный немой,
который звуки -
выжимает в аспирации...
в следах любви -
на каждой мостовой-
булыжники
шлифуя о пульсацию
веков - усыновивших
твой пленэр,
и полюбивших
обнажение судеб...
стоящих
на распятьи Тракадеро...
перед историей ...
в которой каждый будет...
Ты изгибаешься
овалами углов,
ведя туда,
где предлагают место
в кафе прокуренном,
среди пустых столов,
с единственно возможным
взглядом presto...
из под упавших
на глаза волос,
в район небезопасный -
"личной жизни..."
Париж ... я вижу...
он - молокосос...
Но из него...
сок точно так же
брызнет...
немая сцена -
раздвигаясь мной...
как занавес тяжелый ...
театр абсурда...
Париж, я знаю...
ты единственный
не -
мой,
Позволь, он будет
переводчик - сурдо...
переведет
из положения "выкл"...
в коленно-локтевую
луперкалию...
я без любви ...
уже почти привыкла...
как до меня
и после ...
привыкали...