Я поставила на компьютерный столик бутылку виски и большой бокал. Всё в самых лучших традициях, самых пошлых мелодрам. Душа требовала напиться. Повернувшись к зеркалу стенного шкафа, я укоризненно посмотрела на своё отражение:
- Ну что, стерва! Этого ты хотела? И почему не радуешься?
У отражения был очень виноватый вид. Да ну его!
Дело в том, что сегодня я должна убить. Да, да! Причём убить близкого, даже дорогого мне человека. Стоп! А как правильно – "близкого, даже дорогого" или "дорогого, даже близкого"? Ой! Какая разница? Дурацкая писательская привычка докапываться. Главное, что я должно ЕГО убить!
Мы вместе, уже довольно давно. Вот как раз сегодня, ровно два года. И такой подарочек!
Всё это время, я честнейшим образом искала в НЁМ недостатки. За которые можно если не возненавидеть, то хотя бы невзлюбить.
Взять хоть эту идиотскую привычку, с вечера всё разбросать, а утром ходить по дому и искренне удивляться:
"Ёханый бабай! Точно помню, что брюки вчера здесь оставил!"
Ходит, шумит, выспаться не даёт.
А любовь к пению? И конечно ни слуха ни голоса. Точнее голос есть. Громкий.
При этом у тебя абсолютный слух, а песню эту, ты и без того терпеть не можешь.
Конечно, за это не убивают, но ведь хочется!
А я должна ЕГО убить.
Он никогда не заметит у тебя новую причёску. Он уверен, что сломать накладной ноготь - это не больно. Если заставить его отвернуться и сказать, в чём ты сейчас одета, он никогда в жизни не вспомнит! Зато вечером обязательно ревниво заинтересуется:"А откуда у тебя, вот здесь, этот синячок? Что-то я его не помню!" А сам откровенно разглядывает любые стройные ножки под мини-юбочкой! У тебя сто тысяч миллионов причин его ненавидеть! Но ты привыкла. А убивать надо. Иначе это никогда не кончится. Сейчас дерябну вискарика и...
Наливаю в бокал виски и залпом выпиваю. Как лекарство.
Опять поворачиваюсь к зеркалу.
- Сволочь, убийца, киллерша! – оскорбляю я своё отражение.
От подступивших слёз, всё плывёт перед глазами.
С самого начала, я не просто знала, что убью, но и точно знала как именно это будет.
Пуля попадёт ЕМУ прямо в сердце и на белой рубашке(ОН обязательно будет в белой рубашке) алой розой расцветёт кровь(вот так "алой розой", побольше пошлятинки).
Нет, мне надо ещё принять вискарика. В фильмах всегда так делают. И потом становятся бодрыми и решительными. А если верить моему отражению в зеркале, видок у меня жалковатый.
Но тянуть больше нельзя. Господи! Может мне самой застрелиться?
- Так! Собралась! – приказываю я себе. – Не будь тряпкой. Иначе это никогда не закончится. И не реви! Ну! Давай!
Выстрел! Пуля попала прямо в сердце. На белой рубашке, алой розой расцветает кровь. Молодое, сильное, красивое тело, замерло в смертном стоне, а душа уже взлетает в сияющие выси, где её ждут светлые ангелы. Всё! Конец! Точка.
Точку ставлю уже на ощупь. Из-за слёз я ничего не вижу. Нифига этот вискарь не помогает. Пойду по бабушкиному рецептику выпью валерианочки. И надо завязывать с мелодрамой. Следующий раз, напишу что-нибудь весёленькое.