Она шла по тротуару. Каждый шаг становился медленнее предыдущего. Она остановилась и посмотрела назад. Но вспомнив последние мысли, она поняла, что нельзя оглядываться. Нельзя доверять никому. Никому кроме себя.
Она жила. Ей нравилось чувствовать запах кофе с булочками по утрам и вечером, тайком от родителей, переписываться с друзьями. Ходить в дорогие рестораны с кавалерами и танцевать в клубах с незнакомцами. Это была ее маленькая жизнь приключений.
Была. Но теперь она испарилась. Исчезла. Пропала. И никто не мог ее найти. Такое ощущение, что все эмоции покинули ее. Она каждый день с неохотой вставала с кровати, хотя раньше только услышав будильник, вскакивала и неслась в ванную. Она перестала видеться с друзьями, начала гулять по улицам в одиночестве. Мечтала стать архитектором, но перестала рисовать.
Она шла по тротуару. Каждый шаг становился медленнее предыдущего. Она остановилась. Посмотрела на небо и произнесла тихим, сладким голосом: «Одна до слепоты.»