«Жигуленка» в выходной
По грибы
наладил.
Дочь,
жена еще со мной,
И подсел
писатель…-
Пусть уж на лесной тропе
Отдохнет
член ССП –
Мой большой приятель…
Вот приехали в леса…-
Чудеса
и только –
В травах радугой роса,
Воздух,
как настойка…
Наш писатель –
за блокнот…
Что-то бойко пишет,
Широко разинув рот,
Той настойкой дышит.
Что-то пишет
и на слух
Шевелит губами…
Я кричу ему:
«Эй, друг!
Мы ведь –
за грибами…».
Дружно ведра мы берем,
Сетки и корзинки,
И,
как в Царство,
и, как в Дом,
Входим в чащу напролом
По лесной тропинке.
Я иду своей тропой
В поисковом раже…
Слышу:
друг мой – за спиной…
Я направо – он за мной,
Влево – он туда же…
Я подумал: «Вот те на…!»
Даже совесть гложет –
Ведь за мною ни хрена
Он найти не сможет…
Угостил его грибком,
Дал второй и третий,
Вспоминая шепотком
Всех чертей на свете…
«Что уж, - думаю, - шепчу,
Все ворчу сердито
Дай-ка, лучше научу,
Как искать грибы-то…».
«Вот взгляни-ка:
бугорок…
Разгребай-ка листья…
Глянь! под листьями –
груздок!
Как румяный пирожок,
Плотный да душистый!
А зовут его – «сырой»,
Это всем грибам Король!
Погоди, не уходи!
Поскреби в округе!
Ну, ты только погляди! –
Вот они,
подруги! –
Словно кумушки стоят!
Да мохнатенькие,
в ряд! –
Просто загляденье!
Лучше нету, говорят,
На зиму соленья!».
Показал разок, другой,
Как и где живет «сырой»…
Хвастаться не стану, -
Хитрый тот закон лесной
Быстро друг усвоил мой
И, как в воду, канул…
Час хожу я
нем и глух,
Рад такой свободе…
Вижу, как писатель вдруг
Из куста выходит…
Стынет, чувствую,
нутро…
Тут уж не до смеху…
Тащит сетку и ведро
Полные до верху!
«Ты, брат, как это,
и где?
Чьи это грибы-то», -
Мямлю, словно обалдел,
Как щенок побитый…
«Да вот в этом же лесу
С краешку
и в поле…,
Вот в машину отнесу
И вернусь», - глаголет.
Постоял я,
помолчал,
От стыда сгорая…
Чувствую, что осерчал.
На кого? –
Не знаю…
Отставать мне не с руки…
Черта проклиная,
Побежал в березняки.
Прыг
да скок
на бугорки,
Только там –
одни пеньки
Да труха грибная…
На свою, видать, беду
Научил я друга,
Что с пустым ведром иду…
В том – его
заслуга!
Тут еще пришла жена…
Час от часу хуже.
Так была поражена
Неудачей мужа!
На шумок пришла и дочь…
Горе, да и только!
Соглашается помочь
Мне набрать ведерко…
Возвращался я домой,
Словно покалечен…
Но зато писатель мой
Был доволен очень!
Чтоб замять свои грехи
И поступки эти,
Взял потом мои стихи,
Поместил в газете…
Вспоминая тот поход,
Те метаморфозы,
Мы хохочем во весь рот,
Он –
хватаясь за живот,
Я – роняя слезы…