репортажи.
Девичий дневник.
Степан Щипачёв.
Любовью дорожить умейте,
С годами дорожить вдвойне.
Любовь не вздохи на скамейке
и не прогулки при луне.
Все будет: слякоть и пороша.
Ведь вместе надо жизнь прожить.
Любовь с хорошей песней схожа,
а песню нелегко сложить.
1939
Русские поэты. Антология в четырех томах.
Москва: Детская литература, 1968.
Кто же не помнит такие далёкие строки Степана Щипачёва, и кто только не увлекался в молодости стихами. Читаю порой стихи давно ушедших поэтов, но на сердце опять лежит та же грусть, и слеза пробежит по щеке, только ты не один совсем, только нас уже трое и может быть, семь. Боже как хорошо было написаны строки Пастернака и Иосифа Мандельштама, и строки Александра Кочеткова – Баллада о прокуренном вагоне – с любимыми не расставайтесь…
Я тоже в молодости писала в своём дневнике своею девичьею рукою – Мальчик со спортивною фигурой и девчонка, хрупкий стебелёк…
Да, ходили мы на свой школьный двор, на поляну возле школы, в родном мне посёлке, 14 школа, слушали музыку дворовых ребят, на родной танцплощадке, мелодию из фильма Крёстный отец или из американского фильма, Генералы песчаных карьеров, пели песни под гитару наши мальчишки – там, где клён шумит…
И дрались наши мальчишки, наши генералы, наших карьеров, что возле посёлка и по сей день – стенка на стенку с вокзальскими, с зелёновскими. Это сейчас всё группировками называют все эти драки. Но мы, если подрались, то дальше опять с миром между собой живём. Просто камнями кидались друг в друга. Уж как не поубивали они себя, не знаю. А всё, может быть, девчонки наши были причиной. А кто его знает. У них ведь, у мальчишек, свои тайны. Нам ли, «бабам» говорить о своих «мужских» вопросах. А где и водой со снегом зальют ворота кому-нибудь, и всё тут. Хоть плачь, надо в школу идти, а ворота примёрзли. Ни туда, ни сюда. Было такое в рождественские колядки. Ходили наши бабы по домам и песни пели. Как многое ушло сейчас из жизни нашей такое. Только на сцене дома культуры и видишь всю эту радость. А она, радость-то лучше и теплее, когда на улице, на родной, с детства с молоком вскормленной, коровьим, ты живёшь. Вот так и живём, руки потираем, морщинами покрытые, вспоминаем того, другого, песни споём, посплетничаем. А как без этого. Ведь мы все одинаковые, родные, с одной улицы. Улицы твоего детства, родины.
Помню, играли мы с девчонками на родной улице, мальчишки бегали ночью на кладбище, проверить себя на смелость. Побоишься ли ты покойников? Да, были у нас такие случаи на нашем кладбище: похоронили женщину, находящуюся в летаргическом сне, а она ночью пришла в себя и как не билась, ничего не вышло. Откопали, когда сторож кладбища услышал её крики, но было поздно, скончалась от испуга.
Сколько было всего на нашей улице:
Собрались мы с девчонками украсить нашу улицу, посадили деревья: сосны, берёзки. Благо лес рядом, ходить далеко не надо.
Что уж случилось потом с нами, не помню, но поругались мы между собой и давай вырывать наше озеленение, деревья с корнем. Вот такие истории нашего тёплого и простого посёлка.
И грусть всегда лежала рядом с добром и радостью и по сей день лежит, она печать нашего детства, родины на каждом из нас.
29.11.2011 года.