Записки сумасшедшего хулигана.
13 ОКТЯБРЯ.
"Хочу быстренько накропать в дневник о событиях последних дней, чтобы успеть всё рассказать. Я чувствую и понимаю, как мне мало осталось. Эта мысль в последнее время неотступно преследует и подгоняет меня. Дьявол! Я ещё так молод, (точнее, ещё так не стар) чтобы умирать, мне так много нужно сделать и я, поднимая глаза к небу, иногда хочу сжать кулаки. Но в этом случае я всегда со страхом вспоминаю одного знакомого пьянчугу, который при мне ругал господа Бога, материл его почём зря, вспоминая о нём при помощи различных не литературных многосложных фраз - "грозя седому небу кулаками", и в этот же день его убило молнией. Что ж, уважаемый мистер Господь, Вам виднее. Как говорят, чему быть, от того не отступить...
...Смертобоязнь присуща любому человеку, но, лишь в той или иной степени. Одни постоянно очень боятся умереть, другие не думают об этом, но тоже заболевают этим, правда только, когда госпожа-с-косой-на-плече начинает дышать им в лицо.
Однако, возможно, что мания подобного рода ещё никогда не преследовала меня. Или я не помню этого.
...Сегодня хотел написать, как я разогнал толпу наркоманов в нашем подъезде, но сейчас подробности в моём сознании уже стёрлись. Перед собой вижу только валяющиеся на полу шприцы и обдолбанные рожи... Надо ходить с ручкой и блокнотом.
...Привязалась эта мысль и ни как не отвяжется! Я вижу, как смерть смотрит из окна, пронзая меня своим ледяным взглядом, я снова не могу спать по ночам, вскакиваю и снова иду в ту подворотню... Может быть, я должен залониться от её взгляда каким-нибудь предметом или другим человеком? А что, это идея.
В нашем доме живёт один педофил. У меня уже давно руки на него чешутся. Некоторые о нём знают, но никто ничего доказать не может. В доме же у люди в полном неведении. В этой связи полиции он тоже не интересен. Допросили - отпустили. А что без доказательств сделаешь? Бить его некому, потому как выбирает он деток, у которых нет отцов. А что сделают слабые женщины и бабушки, которые ещё к тому же находятся в шоке? Правда, одна мамаша жаловалась мне однажды, даже деньги предлагала. Но я не взял, но похвастал, что скоро с ним разберусь. Я ей в доступной манере пояснил, что я не киллер, а свободный художник. Работаю, когда приспичит. Между нами, по секрету - если бы эта мамаша поменьше пила, а побольше за ребёнком следила, ей не пришлось бы идти ко мне с подобными предложениями.
Чтобы вплотную приблизиться к теме, скажу, что я шёл к этому дню уже давно. Резинщик. Из-за того, что я так долго тянул время, случились такие тяжёлые последствия. Теперь я глубоко сожалею об этом. Сегодня я очень внимательно слежу за ним...
...Это произойдёт сегодня днём. Только сегодня. Ведь, если я, к примеру, завтра умру, то кто и когда это сделает? Кто, если не я?
Нужно успеть! Ведь там...
Через несколько минут я позвоню ему и через дверь произнесу банально и вполне жизненно:
- Вам телеграмма.
- Одну секундочку, - вежливо ответит он.
Дверь откроется и я, с криком:
- Руки на стену, это ОМОН!! быстро войду, не дожидаясь приглашения. Это увидит кто-нибудь из соседей, например, тёть Зина со своим Шариком. Она всегда всё видит и знает...
...Он трясся, как собака во время грозы и мочился, не снимая штанов в кресло, на которое я его бросил. Рядом, за компьютером сидела девочка лет восьми и испуганно хлопала ресницами. Кровь быстрыми ручьями стекала с его бровей. На моём лбу зияли две большие, красные шишки.
- Как тебя зовут? - спросил я её осторожно, стараясь держать голо, как можно ровнее, чтобы окончательно не перепугать ребёнка.
- Кристина, - ответила она.
- Ты знаешь этого дядю?
- Да.
- Он твой папа, брат или кто-то ещё?
- Нет.
- А почему чужой дядя показывает тебе такие... взрослые фильмы?
- Не знаю, он... - и девочка покраснела.
- Кристя, выйди и подожди меня, пожалуйста, в подъезде, хорошо? Я сейчас подойду.
Она подчинилась.
- Встать! - раздался замогильный голос, который, ясно, не предвещал ему ничего хорошего. (дальше всё поперечёркнуто, ничего нельзя понять)
Он не смог выдавить из себя ни одного слова, хотя их так много повисло на трясущихся, посиневших губах.
- Ты что-то хотел сказать, тварь? - спросил я, наматывая на кулак свой шарф.
Тишина. Впервые в жизни я ударил не сопротивляющегося человека изо всей имеющейся у меня силы. Раньше не было повода. Кулак вонзился прямо в центр лица. Раздался короткий хлюпающий щелчок и глухой стук падающего тела потревожил соседей снизу. Стёкла старых, советских окон долго и протяжно звенели. Очень заболела голова. Моя. Я нагнулся. Пульса нет. Жить не будет. Точно.
Я за руку отвёл Кристину в отделение полиции. Сказал, что потерялась. они, конечно же, поверили. Да это так, собственно и было. Ну, почти так."
14 ОКТЯБРЯ.
"Я снова попал в больницу. На этот раз в травматологию. (странно, что многие врачи были те же, что и психиатрии и наркологии)
Я всё верно предчувствовал. С точностью до дня. И тот взгяд из окна красноречиво мне об этом говорил... И вот сегодня вечером ко мне пришла она. Точнее, они...
...Они поджидали меня у моего же подъезда. Две несчастные ошибки природы! Как вы уже поняли, это те двое, с кафе "Остров" снова всплыли, словно непотопляемые куски дер.. (неразборчиво) Я шёл на очередное дежурство. Сейчас сижу на больничной койке с перебинтованной головой, пишу и никак не могу понять, как я настолько мог потерять бдительность? Обычно, перед выходом, я просматриваю всю территорию - сначала с балкона, затем из окна подъезда, а когда выхожу, то первым делом кручу головой по сторонам. Мало ли что. Но в тот день, словно бы чёрт обошёл. Я ничего не проверил и вышел из подъезда, глядя прямо перед собой. Один из них стоял с левого боку и, кажется, в его руке что-то блеснуло. Второй, вынырнув откуда-то из-за деревьев, пошёл на меня. Его удар был быстрым, как молния. Бах! Держите крепче! Маваши гири в голову. Боль и темнота. Я пробыл в реанимации почти сутки. Когда пришёл следователь и рассказал мне всё, картина происшествия неожиданно восстановилась - тело, словно бы, снова перевернувшись, встало с головы на ноги. Оказывается, это было не "маваши", а уж точно, ни какое не "гири". Этот... третейский "рефери", этот трусливый шакал, которого я, по ошибке не додушил в прошлый раз, выстрелил почти в упор мне прямо в голову.
- Да, да, с травматика. Два выстрела в голову! - следак сделал паузу, наблюдая за моей реакцией, - целился он вам, скорее всего в висок, но промазал - видно руки сильно тряслись.
Я то глупец, посчитал, что моя миссия на земле уже закончилась - ан-нет, раз в упор мажут, значит - боятся. Я ещё поживу! Теперь я буду правильно, прямо-таки с фанатическим азартом лечиться, для того, чтобы продемонстрировать потом этим двум лизоблюдам вышедшим по УДО, своё владение руками, ногами и головой! Оружие не люблю. (Только раз в жизни взял в руки железную трубу) Я покажу этим двум вычурным самодельным физкультурникам настоящий бродячий кулак, я не оставлю им никаких шансов! Банзай!
20 ОКТЯБРЯ. НОВЫЙ ДНЕВНИК.
Я вчера в курилке подслушал разговор двух врачей. Мне снова пришлось пережить тяжёлый стресс. Мир снова перевернулся и с ног встал на голову. Ну или хотя бы упал на бок. Так происходит всегда, когда я узнаю о себе что-то новое. Я стоял за углом и, возможно, они меня не видели. Но, чем дольше я об этом думаю, тем больше возникают на этот счёт сомнения; быть может они знали, что я их подслушиваю и решили таким образом предупредить меня о грозящей опасности, не наводя на себя лишних подозрений? В любом случае, теперь для меня это не играет ни какой роли. Не подумайте, что я сижу сейчас на больничной койке или в тюремной камере - нет, я пишу эти строки на конспиративной квартире, о которой знаем только я и мой друг - Поэт. Он, говорит, скоро мать придёт. Кто?!
Перечёркнуто -
...Он сейчас сидит у компьютера и шлифует своё убойное стихо про нашу с ним схватку в вечернем кафе "Пицца" с тремя подвальными боксёрами. Он говорит, это было три года назад, и что тогда я проявил себя с лихой стороны - два боксёра были доставлены в больницу, а третий - гастролёр по прозвищу Грузин сбежал, сверкая портками, на Кавказ... Ну, это Поэт мне льтит, не было никакой драки - он всё придумал! Художники часто выдумывают разные сюжеты. Фантазия у них очень развита. Там говорится, что мы тогда впервые применили травматик. Если бы такое случилось, я бы это точно запомнил! Если кто захочет, могу показать это текст... в стиле рэп...
...Сегодня я впервые попробовал свои силы на литературном поприще и у меня получился небольшой рассказ о беседе тех двух врачей... прочтите, это может быть интересно... (далее всё перечёркнуто, а следующие два листа вырваны, далее идёт загадочная вставка, цитирую...) -
...Сегодня дома я обнаружил себя перед зеркалом, задумчиво играющим на гитаре неизвестную мне, мелодичную композицию. Откуда здесь взялась гитара? И ещё интереснее вопрос - я умею играть?! А я написал, что даже не знаю, в какой стороны подходить к инструменту. (кажется, 21 сентября) Сейчас же пойду вырву этот лист к чёртовой матери!
P.S. Когда я обнаружил себя с гитарой в руках, то увидел в зеркало, что за спиной стоят два человека... Молодой парень с Есенинской копной на голове и женщина Бальзаковского возраста в костюме с покроем делового стиля... Дальше пока не знаю, что писать, в голове - полная тишина...
***
Доброе время суток всем, кто читает сейчас эти строки! Скажу сразу, что я тот молодой человек, которого автор дневника называл Поэтом. Я только что впервые прочёл его дневник и, в силу некоторых соображений решил кое-что добавить от себя. К сожалению, Афганец (его имя я не называю) не смог или не успел завершить его и поставить в этой истории логическую точку. Сейчас он находится в следственном изоляторе временного содержания. Надеюсь, что справедливость восторжествует и наш герой останется на свободе и ему назначат качественное лечение и впоследствии его проблемы со здоровьем, не будут настолько остры и серьёзны. Рассказ, который он сочинил, Афганец лично уничтожил, но перед этим я успел его прочесть. Автору показалось, что произведение не дотягивало до нужного ему уровня. Зря... Его можно было поправить, что я и сделал, хоть и по памяти. Я в корне не согласен с тем, что у Афганца нет литературной одарённости. Его дневник поверг меня в шок, но не описанными в нём событиями, так как о большинстве из них я и так знал, а именно своеобразным слогом, искромётным юмором и даже определённым мастерством... Предоставляю поправленный и дополненный мною рассказ на ваш суд.
РАЗГОВОР В КУРИЛКЕ.
Два человека в белых халатах курили на заднем дворе здания больницы. Один из них, плохо маскируя удовлетворение в голосе, произнёс:
- Да что за день такой, третий раз побитых привозят, прямо, как на войне! - И он, давясь нестираемой улыбкой, глубоко затянулся и выпустил густую струю белого дыма.
- Кстати, насчёт войны, - ответил его старший товарищ, - ты знаешь, что сегодня опять Афганца привезли?
- Ну да. А чего ты его Афганцем называешь, ведь война-то лет двадцать, как закончилась, - мурлыкнул его собеседник.
- Ну, для кого-то может и кончилась, а для него - нет. Он даже не помнит, что воевал, а всё равно ни как не успокоится. У него в Афгане тяжёлое ранение было, голову осколками чуть не разнесло. Выжил с трудом, с тех пор амнезии у него словно прописаны. Афган не помнит, но не одна драка на районе без его участия не обходится. Навыки то рукопашки сохранились. Для него это, как для нас ложку держать. Правда, случается, что после иной серьёзной разборки, жизнь - как с чистого листа. Кровоизлияния в мозг - так же часто бывают, как ОРЗ. Сколько он так протянет - не известно.
- Да, понимаю, случается, что порой и ложка из рук падает, - сумничал его молодой "коллега".
- ...Помню, хороший он раньше спортсмен был, все соревнования всегда выигрывал... - продолжал врач, нарочито не обращая внимания на юношеский сарказм собеседника, - а знаешь, как на боях без правил у него погоняло было?
- Как?
- Кувалда! - и врач с иронией улыбнулся.
- Может быть, если бы он помнил всё, так и не лез бы на рожон, - после короткой паузы, вставил реплику молодой.
- Ну... вопрос интересный, - врач-травматолог с трёхлетним стажем, задумчиво затянулся и продолжил: - понимаешь, почти весь двухмиллионный город знает о нём, но мало кто его видел... О чём это я? Я слышал, следак сказал, что на нём есть пара свежих трупов... Его пока не допрашивали, "в интересах следствия". Делают вид, что о нём не знают, спугнуть боятся, наверное. Завалил какого-то извращенца на квартире и Греблова, доморощенного сутенёра с Гладкой. Помнишь такого?
Его собеседник немного побледнел и что-то припоминая, медленно кивнул головой. Горящая сигарета упала на землю.
- Так вот, - старший тоже бросил свой окурок и продолжил: - у Афганца при обыске дневник с записями нашли, где он рассказывает, как с Гребловым расправился. Там всё расписано в подробностях. И зачем он дневник вё...
- Наконец-то Гребла завалили! - вырвалось у мед. брата, как из плена весна, - да Афганец просто герой, если разобраться! Неужто за эту мразь его ещё и посадят?!
- Я, конечно, понимаю, что таким, как Гребло, туда и дорога, но это уж теперь, как суд решит - или психушка или...
И два последоватедя Ибн Сины и Гиппократа медленно побрели в здание больницы.
23 ноября 2011 года.