Чёрно-белая фотография
Вне сезона под северным небом третий день проливные дожди. Взгляду зацепиться не за что. Нет ярких красок, ни одного пятна. Пейзаж бесконечен в своей унылости и серости, как тягучее одиночество. Межсезонье скупо на подарки. И в каком тайнике души отыскать не открытую папку акварели, чтобы вновь вдохнуть радость жизни?
Я знаю. Это папка с отчетливыми буквами «Мечта». А начинается она с мелочи, с сущего пустяка. Широкий белый подоконник. Коробочка фиолетового цвета, посередине перевязанная нарисованным желтым бантиком. Шоколадные конфеты с красивым названием «Дуэт». Чашка чая с бергамотом. А вокруг фантики, каждый из которых уже нарисовал свою миниатюру.
Полёт мыслей... легкий, стремительный... И приходится иногда останавливать их на бегу, чтобы насладиться буйством красок. Белый летний домик на горе, увитый плющом и виноградом. Черепичные крыши мелькают внизу в зелени цветущих деревьев. Улочки сбегают вниз к волнам бирюзового моря, как стекают весной звенящие ручейки под пригревающим солнцем. Сидя на широкой террасе, смотришь на паруса белых яхт, проплывающих мимо.
А вот и лето. Голубые волны широкой реки извиваются вдоль сёл и деревень. Берега заросли кустарниками, в которых поют, не умолкая, птицы. На заливных зелёных лугах встречаются стада. На косогоре стоит тростинка-девушка на ветру, помахивая белым платочком и провожая теплоходы. Её мечты так же далеки, как и мои сегодня.
Тонкой кистью провожу линии на простом холсте. Серьёзный взгляд, широкие брови, сжатые губы. Виски, тронутые сединой. И каждая морщинка долгим эхом отзывается количеству прожитых лет. Строчки писем летели к тебе, струясь нежностью шёлковой нитки. Слова твои скупы. Но ты был рад. И только рад... И потому к тебе я прикасаюсь лишь капелькой осеннего дождя...
Мечты воздушны. Они прекрасны тем, что к ним могу возвращаться вновь и вновь, рисуя яркие картины... и выбирая новые краски... Только чёрно-белая фотография на столе уже не поменяет цвет...