Помню... 19

               

    Встретились как-то два закадычных друга – мой муж и его приятель юности, давно покинувший нашу Уфу. Приятель юности стал уже достопочтенным профессором, человеком во всех отношениях уважаемым и в среде подрастающего студенческого населения и в среде матерых геологов. Приехал профессор по делам. Два командировочных дня – работа, работа, работа…  А вот о том, что происходило за пределами работы, мне захотелось рассказать. Просто вспомнила, развеселилась, уселась за компьютер, и, хихикая, запечатлела свои воспоминания.

Вечер первый: дружеская встреча. У меня накрыт стол – жду трудоголиков. Приезжают. Объятия, нежности, застолье, разговоры. Расстелила я гостю и хозяину одно ложе на двоих, а сама ушла спать в другую комнату. Засыпая, слышу их бормотанье – наговориться после разлуки не могут.

Утро следующего дня. Просыпаюсь от шороха. Смотрю – и глазам своим не верю: мой муж копается в шкафу, да где!!! – в моем нижнем белье. Вот так так! Надо сказать, у супруга, прирожденного геолога, квартира ассоциируется с полевой палаткой. Свободные поверхности заваливаются тут же, никогда ничего найти не может. По каким таинственным внутренним законам формируются у него представления о местоположении вещей – понять мне не дано. Но искомого там никогда не оказывается. Тут же следует возмущенный возглас: «Оля! Куда ты дела…?». Я молча иду и тыкаю пальцем в нужное место. А уж о том, где мои вещички размещаются, никогда не знал и знать не хотел. Теперь понимаете мое величайшее удивление, когда я увидела, что проворные ручонки мужа орудуют там, где им быть не положено?

Порылся, порылся вороватый искун и  испарился. Странно, думаю, но продолжаю «спать». Опять дверь приоткрывается. Опять он на цыпочках крадется к шкафу и начинает шариться на моих полках. «Что ты потерял в моем нижнем белье?» – спрашиваю прокурорским тоном. Он вздрагивает, виновато оглядывается и говорит: «Извини, ты не знаешь, где могут быть володины джинсы? Мы все обыскали, все закоулки осмотрели – нет их! Ну ведь были же штаны на человеке!» Каждая фраза, чуть не каждое слово прерывается выразительной паузой и разведением рук, выражающим полное недоумение и растерянность.

Так. Одеваюсь, выхожу к гостю. Тот, совершенно деморализованный, сидит на диване в одних трусах, потерянно свесив руки меж колен. «Я иду готовить завтрак – холодно роняю в пространство, – а вы продолжайте искать штаны. В мою комнату – ни ногой. Только здесь». Пока вожусь на кухне, слышу, как два приятеля мыкаются по углам. Идет процесс бессмысленно-кругового циркулирования по одним и тем же местам с одним и тем же успехом. Время от времени то один, то другой восклицает: «Были же штаны – и нет их!». А я, занимаясь хозяйственными делами, прикидываю – куда они еще не заглядывали? Остается только балкон. Выглядываю – и точно! – болтаются на веревке потеряшки под проливным дождем. Причем не только мокрые, но еще и грязные. С крыши, что ли натекло?

Устраиваю допрос. Выясняется, что злополучные джинсы были залиты вином, добросовестно вымыты и повешены сушиться. Проблема как у Чернышевского – что делать? Гость намного выше и полнее своего дружка, ни одни хозяйские брюки на него не лезут. Так и уехал профессор на работу: в красивом свитере, элегантной рубашке с галстуком и непотребной мокрой тряпке на том, что ниже.

Вечер второй: прощальный. Звонок в дверь. Открываю. Входят муж, гость и эскорт сопровождения. Объятия, нежности, извинения за доставленные хлопоты. «Что ты, что ты! – мстительно журчу я, – за что извиняться? Все прекрасно! Было так интересно! Никогда не забуду, как мой муженек твои потерявшиеся штаны среди моих трусиков искал!» Немая сцена… Потупленные взгляды… Заалевшие щеками муж и профессор… Ушли. «Вот вредная баба!»  – подумала я и удовлетворенно рассмеялась.