Мр-3
-----------------------------------
В моих шелках ... остался флер Парижа...
Чуть отливают - ренуаром - плечи...
Ойл - каплевидно умягчает кожу.
Кафе-шантанно приводя в восторг...
Он далеко ... но безусловно, ближе,
чем дым из труб, морозом искалеченный.
Великий урбан.. - ноябрем итожа,
с моей любовью,- затевает торг :
"Здесь часть тебя ...ты вырвешь с корнем душу?
У несвободы бойкого сабвея?
Привязанности к похоронным службам
и дну колодца, с гулкой пустотой...?
Жизнь в волоске ... ты не умеешь слушать,
Шаг и обрыв ... никто не пожалеет...
Среди крестов - оплакивают дружбу,
но ты не нужен никому - живой...
Куда..? Сент-Женевьев ... сама стареет.
Ее глаза - полузакрыты ... дремлет.
Мхи разъедают мраморную вязь надгробий...
Там плотно время - поглощает суть...
Уж нет скорбящих ... на ее аллеях...
Имен великих прах - питает землю.
А русский дух...- такая же утопия,
Как то, что в жилах кровь Любви несут...
России нет... ни здесь ...ни там ...ни где-то.
Что остановит... может сок березовый?
В нем микроэлементы с витаминами.
Или разбросанные в небе синем облака?
И чувство то...что рождена поэтом?
Я не торгуюсь... в ренуаре - розовом...
Парижем брежу и его картинами...
Но знаю...
не смогу сказать:
Пока...