И жизнь как-то остановилась, и погода посерела, и не крутится вокруг более ничего. Состояние амебное, плывущее по течению, наблюдающее за всем со стороны,и за собой в том числе, вроде, за кем-то чужим, пусть и знакомым.
Встаешь в 7, пьешь кофе, просыпаешься, макияж - работа - день в трубу. Вот так вот взяли и слили его в помойную яму без всяких сожалений, без эмоций и негодования.
Едешь домой на вечно опаздывающем транспорте завернувшись в самого себя как можно глубже, чтобы помещенные вокруг тебя такие же, как и ты, селедки в консервной банке, не утомляли. Прикрываешь глаза, изредка приоткрывая их для того, чтобы взглянуть не проехал ли остановку.
Моя. Привычный маршрут - остановка до дома, чтобы чуть пройтись, отвлечься иногда остыть. Сигарета вовнутрь, которая, в общем-то ничему и не помогает, но (черт возьми!) должно же за день произойти и что-то для Меня.
Дома. Уют, тепло, музыка, и эта... долбаная, вдруг, Вера Полозкова со своей начиткой по уху, как плетью, по мозгу и памяти - серной кислотой. До боли резко, до истомы знакомо. И я в темноте, ни крохи еды, зато с законным и довольно родным красным. Глоточек теплого, пьянящего, чтобы прочь мертвечину, вон забытье... Пойду... лучше что-нибудь приготовлю.