Темнело нынче рано. Холодный туманный воздух обвивал поверхность улиц и домов. Я не чувствовал холода. Могучая сила – самовнушение. Все лишнее. Все неважное. Бывало, идешь одинокими мрачными улицами, ни души, забываешь, как пахнут люди… Одиночество. Мы привыкли ассоциировать это с отсутствием друзей, собеседников, едино думцев… Наглая ложь! Все это лишь стереотипы, предубеждения. Настоящее одиночество определяем для себя мы. Даже в компании верных друзей мы можем выть волком от одиночества. Forever alone… Знали бы вы, что это значит. Глупцы. Вы говорите мне, что я ничего не знаю о жизни. Смешно! Думайте, рассуждайте. Ваше право. Никакое несчастное событие не изменит вас. Глупцы. Одиночество духовно. Считаете гениев психами, а умных идиотами… Каждый день вы используете чужие пожитки и знания. Паразиты. Вирусы. Смит не совсем был прав. Да, мы разрушаем экосистемы, гробим все, что нам дает жизнь. Но это не самое главное. Самое главное он опустил. Мы – паразиты. Неблагодарные, неблагородные… Знания… В школах, университетах, на улице.. Мы получаем их. Считаем даже их своим оружием. Жалкое зрелище. Вы ничего сами не создали. Смеете презирать кого-то. Каждый из нас потенциальный великий. Мы сами ограничиваем себя. Ставим рамки. Холод. Мрак. I’m lovin’ it. Привыкли жаловаться. Ничто не портит нас так, как это делаем мы сами. Люди. Что для вас вообще значит это понятие? Пустая биомасса? Обвиняете кого-то в розовых взглядах, псевдо интеллектуализме, дурости… Смешно! Вы настолько элементарны, что даже амебы могут составить серьезную конкуренцию вашему внутреннему миру. Я шел. Все было тихо. От этого сатанинского мрака кололо в глазах. Я – не вы. Вы сколько влезет, можете обвинять меня в самодурстве. Я признаю только то, во что верю сам. Такой же, как и вы… Паразит. Вирус. Разница лишь в том, что я с легкостью признаю это. Кто вы? Трудяги? Вы жалуетесь на жизнь. Считаете себя несчастными. Я вас пожалею, дорогие. Я высокомерен? На этот вопрос нет ответа. Риторических вопросов намного больше, чем вы способны возомнить. Пожалуй, если вычленить вопросы на которые можно дать однозначный ответ, то вышла бы забавного вида брошюрка. Для вас я самодур. Для себя я говорю правду. Правда, чистая правда. Какая жалость. Совокупный интеллект планеты Земля – это константная величина. Жаль вот только, что население растет. Простите меня, уважаемые. Я, наверное, гость из прошлого. «Неиспорченный квартирным вопросом». То, что для вас цель, для меня лишь средство переступить через камень на пути к ней. Лютая мизантропия обжигала горло. Неистовый жар выделялся как следствие этого. Может поэтому я не чувствовал холода. Паразиты, обвините меня в плагиате. Come on! Я жду. Достойная цель. Я такой же, как и вы. Вы, несомненно, правы. Хоть в чем-то… People equals shit… Я смеюсь над вами, смеюсь над собой. Это меня отличает. Симфония тишины. Тот, кто научится наслаждаться этой музыкой – познает мир. Настоящий. Не тот кроваво-черно-белый, как в «Городе» Родригеса. Настоящий… Мы сами его не видим. Слепые котята. Познать его можно лишь выпив стопку-другую с Петром и изведав на вкус яблоки Эдема. Знание – сила. Нас учат этому постоянно. Знание делает из нас паразитов. Сильные паразиты. Парадокс Рассела? Весьма вероятно. Паразиты – как наркоманы. Ополоскав рот, отборными продуктами чужой жизнедеятельности, они никогда не покинут это дело. Мрачная улица. Так грустно. Где-то вдали я увидел знакомую фигуру. Мир тесен. От него не убежишь. Прошлое – как всадники Апокалипсиса – настигает наш разум день за днем. В такие моменты появляется ощущение, что ты параллельно существуешь в разных измерениях. Прошлое… Прошлое нас держит титановой хваткой за горло. Жестко, брутально, цинично… Нет забвения. Нет лекарства. Сотрет следы только смерть. Холодная, мрачная. Почему так холодно? Я устал от этого вопроса. Он мучает меня, как яд протекающий по венам. Безумие. Животное, холодное, вневременное… Я утону. Забуду. Забудете и вы. Удивительная штука жизнь. Память. Что такое память? Ничего… Отпечаток прошлого. Клеймо на душе. Он был инвалидом. Как правило, таких называют уродами. Он такой же, как и я. Мы – уроды этого мира. Все до единого. Некуда деться, негде спрятаться… Все мы рабы. Горло сводило. Хотелось посадить в рот сигарету, но я обещал бросить. Обещал ей… Я ненавижу свою плоть, ненавижу ту кровь, что течет в моих жилах. Вонючая кровь паразита. Мерзость. В кармане лежала перчатка. Не моя. Ее… Почему вещи так много значат? Детали. Мелкие детали. Они меняют все. Это бесит. Одна несчастная неслучайная случайность оставляет горькое послевкусие, сопоставимое разве что с послевкусием от «Мивины» сразу после отборного деликатеса, на который простой пролетариат будет месяц корячиться. Вещи хранят прошлое. Не было бы их – вряд ли мы бы помнили что-то вообще. Что-то чуть большее, чем наше имя. Вся наша память чуть более чем полностью состоит из вещей. Ничтожества. Любая крупинка важна. Мы слабы. Вонючая плоть паразита сводит с ума. Вот бы венами вместо крови бежал бы эпинефрин. Жаль только сердечко разорвется. Молочная мгла умывает мое лицо холодом. Где все тепло? С ней. Тут его нет. Краски меркнут. Наша жизнь не более и не менее чем аллюзия на сумрак Лукьяненка. Одинокая лавочка предстала перед глазами. Неугомонное желание сесть. Ноги наливались свинцом. Ничтожное создание – человек. Бессилен, перед желаниями.
«You and me, we will be
Part of the autumn harmony
Together sleeping the endless dream
You and me, we will be
Gone in the wind of eternity
Together sleeping the endless dream»
Я и ты. Твоя перчатка в кармане… Ты даешь мне жизнь. Ты обещала дать мне крылья. Обещание исполнено… Сгорим же, как Икар. We’re drowning in our imperfection… Мы падаль. Какая разница, сгорим ли мы, или разобьемся? Полетели… Мир налился красками… Я проснулся…
23-24.11.11 г.