«Зачем писать книги, если в мире ничего не изменится?» – спрашиваю себя иногда.
Пораженный этим вопросом, я долго думаю, не находя ответа.
Как счастливы были люди в древние времена, не умея читать и писать.
Когда вечером заходишь в дом и включаешь свет, на душе, как и в комнате, становится светлей. С ночной мглой рассеивается и грусть. И думаешь: «Как же древние люди жили во тьме? Горькая участь!».
Какой был бы смысл в этой жизни без книг для чтения и возможности писать о своих надеждах и чаяниях? Какой бы это был мрак…
Пусть людям и не нужно то, что ты пишешь, в первую очередь, это необходимо тебе.
Как люди могут не писать?