На полке, среди книг стояла стеклянная лошадка. Она была легкая, грациозная. Умелый мастер сделал изящно и красиво каждую деталь: стройные тоненькие ноги, хвост на отлете, гриву, словно её ветер распушил. Лошадка была коричневого цвета. В обычной жизни, можно было бы назвать этот цвет скучным, но мастеру удалось и его наполнить какой-то невероятной насыщенностью, словно она светилась изнутри каким-то особенным светом, как будто там поселилась навсегда улыбка солнца. Когда солнце заглядывало в комнату и касалось лучами лошадки, то она вспыхивала еще более ярким светом, словно встретила душу, родную себе. Она словно готова была сорваться в бег, презрев все законы физики и порядка. Умчаться далеко-далеко, выбрав себе путь самой. Красивая, свободная и независимая, которую нельзя не обуздать, ни оседлать. Когда на улице было пасмурно, она стояла тихо, задумавшись о чем-то своем. Грустила, или просто мечтала. Разве у стеклянной лошадки не может быть своей мечты? Она жила среди книг, и не просто была украшением книжной полки, казалось, что прочесть ей удалось все, что в них было написано и с ней об этом можно было бы даже поговорить. Я смотрела на неё каждый день. Казалось, в ней заключена была чья-то душа. Может быть моя? Нежная, тоненькая, из хрупкого стекла, тронь только неосторожной рукой её, и рассыплется она на мелкие кусочки. Разбить - нужна секунда, а склеить невозможно. Сколько раз, во сне, стояв над пропастью, я кричала сама себе: не разбейся, ранимая душа, не отступись. А когда просыпалась, то видела солнечную улыбку лошадки, обращенную ко мне. Она словно говорила: с тобой душа твоя, она не разбилась, и не отступилась…
Но однажды попала лошадка в неверные руки и осколки её теперь на полу. Она металась, вставала на дыбы, билась за свободу, счастье и мечту свою, но её столкнули просто с полки на пол, теперь и моя душа нигде...