Так часто скромная поэма
Приходит в глубине ночи
И как бессонная проблема
Наружу рвётся, хоть кричи!
Она терзает мои мысли
При свете розовой луны.
Все строки об одном лишь смысле,
Но каждый с новой стороны.
И я забывший о покое,
Пишу полночи напролёт!
Это болезнь одной мечтою
Что не молчи душа поёт!
Теперь последними словами
Больную музу заглушу!
Я заковал её цепями.
Забудь! Я больше не пишу.
Слова наивного поэта,
Не просто музу отогнать!
Он знает даже то, что это
Труднее чем её поймать.