Красное, липкое, стекает на линолиум, капает. Кап, кап. То что крутилось во мне, носилось, по темным живым коридорам сейчас на грязном полу. Почему же всё так быстро? Наверное я что-то не то сделал или не так жил. Странно, она жидкая как вода. Что же текучей слезы или кровь? Иногда одно следует за другим, и там внизу уже смешивается, соленое с соленым. Но это не мой случай. У меня течет только кровь. Смотрю на нее и не могу оторваться, на каждую капельку себя, как я потихонечку стекая, превращаюсь в густеющую лужу на полу. Струйка стала тоненькой как нить, пришивающая меня к неживому миру. И боль ушла тихо, по английски не прощаясь, спрятав свои коготки в пушистые кошачьи лапки. И сгорело все внутри, и кровь на полу густея, чернеет, наверное от пепла моих внутренних костров. И палец немеет...
Пойду перемотаю, все таки кухня опасное место если решил сам приготовить поесть.