Фандом: Михаил Булгаков "Мастер и Маргарита"
Направление: джен
Персонажи: Абадонна
Размер: мини
Примечание: использованы мотивы фанфика моей хорошей знакомой, пожелавшей остаться неизвестной.
Я легла поздно этой ночью. Как и всегда. Причина банальна – мне всегда трудно заставить себя оторваться от Интернета и пойти спать.
Поэтому, когда все в городе видели уже десятый сон, я только обняла подушку и выпустила свое воображение на волю. Надо сказать, что оно частенько уводит меня туда, куда практичные и благоразумные люди предпочитают не заглядывать.
И только тогда я поняла, что я в комнате не одна.
Его взгляд, от которого не могло укрыться ничто живое, был прикован ко мне. Это существо явилось из-за грани бездны, и в бездне навеки оставался всякий, кому выпало несчастье его повстречать. Только вот что ему нужно в моей комнате?
Я сосредоточилась, пытаясь уловить чувства моего посетителя. Стремление к разрушению – ну, это как всегда, в этом ничего нового нет. Но присутствовало и что-то еще, даже не чувство (на это не способен лишенный личности), но какой-то намек на него. Любопытство.
- Зачем ты здесь? – нарушила я молчание.
Ответ я разобрала не сразу.
- Я должен узнать тебя.
Ему было трудно говорить – ведь на протяжении многих эпох никто не вступал с ним в беседу.
- Но это действительно ты? Или я уже сплю?
- Другой смертной я бы посоветовал ущипнуть себя. Но тебе это не поможет – ведь ты и во сне видишь все в таких подробностях, что разницы заметить невозможно.
- Ты прав, Абадонна, - я села в постели. – И все-таки, зачем я тебе понадобилась?
- Зачем я понадобился тебе – вот в чем вопрос. Зачем нужен демон войны такой мирной девушке?
- Но ты не всегда был демоном войны, - я не спрашивала, а утверждала.
- Верно, - в его голосе появилась какая-то новая нотка. – Откуда ты знаешь это, дочь человека?
Я пожала плечами.
- Должно быть, начиталась фанфиков.
- Понятно, - кивнул он. – Ты не боишься меня?
- Мне жаль тебя, - отвечаю я. – Как я могу тебя бояться? Ведь ты не виноват в том, что случилось. В детстве на тебя наложили проклятье, и оно высосало твое «я», превратив во вселенское пугало.
Молчание. Я чувствую в моем собеседнике борьбу эмоций, о которых он давно забыл.
- Мне приятно говорить с тобой, - наконец произносит он.
И тут я делаю такую вещь, что практичные и благоразумные люди решили бы, что я с ума сошла.
Я указываю на диван рядом с собой и говорю:
- Присаживайся.
Волна его чувств, среди которых преобладали растерянность и страх, накрыла меня с головой, как цунами.
- Мне пора уходить, - быстро говорит он, отступая.
Я шагаю навстречу.
- Не выйдет, Абадонна.
И срываю с него очки.
Наши взгляды встречаются. И я не чувствую ничего. Даже головокружения. Или насморка.
А вот тело демона войны озаряется вспышкой, как при взрыве сверхновой.
- Нет, - успевает произнести он и падает на пол, как человек, потерявший сознание.
Я включаю свет. Наклоняюсь к Абадонне. Но демона войны больше нет. Передо мной лежит мальчишка лет одиннадцати – наверное, столько ему было, когда его прокляли.
- Эй, - говорю я.
Мальчик приходит в себя. Я смотрю в его серо-голубые глаза.
- Спасибо, - выговаривает он.
- Только не сиди на полу, - говорю я. – Одеяло принести?
Он кивает.
Я закутываю его в одеяло и укладываю рядом с собой на диван – к счастью, он у меня широкий.
- Приятных сновидений, - говорю я. – Тебе и всем, кто живет в этом мире.